O LAS DOS Javier Gm

No eres cuarenta o cincuenta pajaritos pintados en el cuaderno,
no.
Eres la memoria.
Como un águila sobrevolando por campos de amapolas.
Aquello que no queda muy claro
:
si miedo, si belleza.

DIARIO DE UN(a) SEDUCTOR(a) Alicia García Nuñez

Llegarás a cada uno de mis recodos.
Empezarás hiriendo
pero arrojarás el acierto salaz
en tejidos que creía muertos.


Entrarás en mí y será ése
el núcleo sobre el que gemir.
Me hendirá como un fusil
el laxo cuerpo de tanto sexo.

IZQUIERDA - DERECHA Antonio Orihuela

A la derecha el único proyecto político se llama DINERO

Asumido este principio fundacional

los que eventualmente se aproximen o participen en el proyecto

ya tienen claro de qué se trata,

por qué se está allí etc etc…

Nadie se engaña

Y todos saben a qué están jugando aunque el juego

se disfrace de patria, unidad, progreso, religión, familia, etc etc…

A la izquierda el proyecto se llama IDEA.

Asumido este principio fundacional

Lo que sigue es fragmentación, intolerancia, mesianismo…

Somos,

Más que el fantasma de Marx recorriendo Europa,

una suelta de vaquillas. 

DE MAYOR Javier Gm

¿Y tú qué quieres ser de mayor?

Me preguntaban a menudo

allá por los setenta

los clientes del bar de mi viejo

mientras secaba vasos

y ordenaba las tazas de café

encima de la cafetera

Y les contestaba que aún no lo sabía.

Pero desde luego,

una mierda

como pretenden

que seamos,

convertirnos ahora,

ni me lo imaginaba

ni lo pienso consentir.

SOSPECHOSA Beatrice Borgia

¡Señora
muestre su dni!

No
no se haga la inocente
usted es          sospechosa

de hacer caldos por las noches
con cabezas y espinas sobrantes
vestir con ropas usadas
remendando los rotos
                                    cotidianos;

no me cuente historias
que si dejó a su hijo en el colegio
que si llega tarde a la oficina

es        sospechosa

de no utilizar cajeros
iluminarse con velas
leer a diario
maquillarse cada mañana
y sonreir
            en las aceras;

queda usted fichada
pues lo que es más grave
es        sospechosa

de la rebelión de los abrazos
de preocuparse por amigos
                        y vecinos     

                 

mirar al mundo de frente
y desterrar al miedo
            en cloacas
                        e
                        t
                        e
                        r
                        n
                        a
                        s.

MÁS ALLÁ Javier Gm

Te miraba más allá de los ojos

entre pupilas y corazón

mientras tú me decías no sé qué de tu trabajo.

Y a mí lo que me importaba era quedarme atónito

o atontado o bobo o agilipollado observándote

y viendo en ti ese sueño efímero que la vida

en muy contadas veces nos pone en el camino,

eso tan escueto que hace que la baba caiga a chorros

y me importe un bledo  si llevo o no servilletas para limpiarme.

Te miraba más allá

y quería llegarte donde nacen los huracanes

entrar sin llamar a su guarida y despertar el tuyo,

provocarlo para que me siguiera

y en cualquier descuido susurrarle al oído

un sencillo te quiero

y que así descubrieses como me siento ahora.

Pero no,

te largaste,

te perdiste entre los coches,

me quedé mirando más allá

y vi el letrero de un estanco

entonces recordé que solo me quedaban dos cigarros.

A MAÑANA DE DOMINGO Martina Brisac

Tú me dijiste:
Hueles a mañana de domingo

y yo me quedé pensando
en todos los olores 
de una mañana de domingo

El café

las tostadas
el gel de la ducha
las naranjas exprimidas
los tomates 
el sexo en las sábanas
los alrededores de la Lonja
los sellos viejos, las monedas
los cromos 
las manos de los coleccionistas
los calamares rebozados
mi cuaderno de deberes
las montañas de mani en el tinglado del puerto
el pequeño barquito
que te conducía hasta al faro
por treinta pesetas.

Me quedé pensando 
en todas las cosas bellas
de una mañana de domingo.

Entonces no sabía
que las mañanas de domingo
sólo huelen a tristeza.

TUYA Javier Gm

Las paredes ya no hablan
las puertas no muestran sus garras
los cuadros miran como cien ojos
los libros llenos de vida muerta
el reloj se paró a las 18:20
las fotografías sufren taxidermia
se fueron los sueños
quedan los ensueños
las pelusas del tamaño de una nuez
unas latas en el armario despensa
las sábanas frías como mi rostro

y un desafío:
el olvido que nunca quise,

o un sometimiento:
el llanto de la ausencia.

Tuya.

MIRAD Javier Gm

Mirad, cómo se retuerce de risa la felicidad,

qué cachonda,

revolcándose por el suelo,

dando patadas al aire que casi se ahoga,

descojonándose la tía,

de todos los que están naciendo ahora.

ORNITOLOGÍA Javier Gm

Me interesa
la ornitología,

estudia las aves
los pájaros
los pajarracos
:
léase los buitres,
las urracas,
los cuervos,
incluso
hace un apéndice
para los vampiros
que son unos murciélagos
que pululan libremente por ahí,
la red, los bancos, las notarías...

pero no dice nada de esos alados
llamados ángeles,
probablemente tú seas uno de ellos
y no lo sabes.

La ornitología me pone más
cuando me doy de bruces
con uno de estos,
hablan, ríen, aman...

probablemente tú seas uno de ellos
y aún no has aprendido

a desplegar las alas.

DAVID CONTRA GLOBAL Antonio Orihuela

Tienen todas las bombas,

todos los tanques,

todas las pistolas,

todas las porras,

pero es a nosotros a quienes llaman radicales.

Tienen todas las multinacionales,

todos los bancos,

toda la pasta,

todos los políticos,

todas las universidades,

y sin embargo

es a nosotros a quienes llaman radicales.

Tienen todas las radios,

todas las televisiones,

todas las imágenes,

todas las informaciones,

todos los periódicos,

todas las voluntades,

y sin embargo

para ellos nosotros somos los radicales.

Tienen una mentira que dice que todo es verdad

y aún dicen que somos nosotros

los que estamos de más,

los radicales.

CAPITALISMO Ana Pérez Cañamares

El hombre seboso y trajeado se cuela en nuestra cama cada noche

después de follarse al universo viene a susurrarnos nanas

su obsesión por nosotros no descansa nunca

en nuestros sueños nos persigue

con su disfraz de perro, de vendedor, de cura

de espiga de trigo, de pistola en el bolsillo

su disfraz de muerte, su disfraz de vida



sé que tú le gustas con ojeras

yo le pongo cachondo cuando estoy cansada

me quiere flaca aunque me tienta con chucherías

y a ti elegante aunque te duelan los huesos



me empuja a emborracharme pero no por diversión

sino para olvidar

que mis horas de ocio se cierran siempre con balance negativo



cuando estamos a punto de enfermar por agotamiento

nos premia con unas vacaciones

y nos tiende los billetes como el cazador

lanza un hueso al galgo que ahorcará mañana



me instiga a desear cosas que no necesito

aunque él nunca tiene para mí un regalo



dice que mis enemigos son aquellos

que quieren lo mismo que yo

porque no hay bastante

nunca hay bastante para todos



y nos cobra por lo que no es de nadie

por el agua de lluvia

por el sol y la arena

por los claros del bosque

y los manantiales



secuestra a mi amor durante 10 horas cada día

y cada día me lo devuelve más viejo



con sus brazos lascivos abraza a mi hija

y yo grito ¡huye!

-he visto los primeros signos de rendición

en su rostro inocente-

pero no sé mostrarle la puerta de salida



y más que mi felicidad, lo que a él le preocupa

es atisbar en mi cara un rastro de consuelo

que me permita llegar hasta la próxima tregua



cada día me pone café en los labios

para que aguante, y luego una pastilla

que me aplaque los nervios para que descanse y duerma

mientras él sigue haciendo conmigo lo que le viene en gana



(a veces se tumba sobre mí y yo con los ojos abiertos

miro al techo, y si se da cuenta me dice

que ya va siendo hora de pintarlo)



envenena la comida con que me alimenta

me prohíbe fumar mientras engorda mi ansiedad

y me quita los chupetes que podrían consolarme



provoca mi llanto

y después me obliga a maquillar las señales de la tristeza



si me pongo rebelde, ríe paternalista

cuenta que él también pasó por esa época

y mi rebeldía la rebaja a moda

que luce en camisetas los sábados por la mañana

cuando sale a comprar los cruasanes y el periódico



él me da detalle de cada asesinato, de todas las guerras

de las violaciones y los golpes de estado



pero tanta información me deja sorda y ya no escucho

los crujidos ni los llantos en voz baja

las señales del desmoronamiento



y él calla que cada muerto, cada herido

las mujeres violadas y los que sufren torturas

todos recibieron su visita antes de convertirse en lo que son ahora



se zafa de las culpas con promesas

pero yo sé que una palabra suya

bastará para condenarnos



y si desaparece es para espiar a salvo y oculto

en los bares, en los hoteles, en los baños, en las celdas



tengo que darle las gracias porque

¡tú eres una mujer moderna!, grita animoso

de las que habla inglés, trabaja en casa y en la oficina

va al gimnasio y aparenta menos edad de la que dice el dni

tienes nociones de pedagogía aunque apenas veas a tus hijos



y además fuiste bendecida con una vocación

para que puedas sentirte mejor que otras

(y yo callo que yo no quiero ser artista

si eso va a convertirme en diferente

porque ya me siento lo bastante sola

y no quiero competir en más carreras)



si muestro debilidad, susurra, todos querrán aprovecharse

(como si él dejara algo para los otros)

mejor será que despliegue arrogancia

(con todos menos con él)



de todo me habla pero no de quién recogerá los restos del naufragio

ni en qué lugar nos reuniremos los náufragos para organizarnos

para hacer un fuego, compartir la comida y quitarnos el frío



aunque antes hay que hacer acopio de fuerzas

para no abandonarse cada uno en su rincón



Un día, no sé cuándo, yo le voy a cobrar

sus cadáveres, las humillaciones

el secuestro de la inocencia

el expolio de los sueños



yo le voy a cobrar, no sé cuándo



y la primera puñalada que le voy a meter

va a ser por las caricias que no nos dimos

por los polvos que no echamos

tú y yo

cada vez que se cuela en nuestra cama

y nos dice que mañana, mañana, mañana

mañana el despertador sonará a las 6.30



y veinte minutos más de sueño

nos harán mejores soldados a su servicio



Te lo juro, mi amor. Una puñalada

por cada polvo que nos robó

y luego ya el resto, por los presos, por los indigentes

por los que dejan atrás casa y familia

por el dolor que no merecemos sufrir ni ver

por los campos arrasados

por los animales que se hacinan

por los niños que trabajan

por los ojos que se cierran por el cansancio y la muerte

por el tiempo que no volverá

por la vida que nos robaron

por la vida

mi amor

por la vida.

SALMO ÁCRATA - Jesús Lizano

¡Canta a la libertad!

Vendrán otros silencios, otras cárceles,

otras sombras te alcanzarán,

pero tú

canta a la libertad.

Vendrán otros dominantes,

otros dioses,

otros predicadores ensordeciendo,

en son de guerra,

en son de paz.

La soledad,

vendrá la soledad.

Pero tú

canta a la libertad.

Vendrán las lágrimas, otras lágrimas,

hasta el fin de tus días llorarás,

otras canciones, otros himnos,

otros tambores,

otras campanas doblarán.

Pero tú

canta a la libertad.

La libertad es la verdad.

Vendrán los uniformadores, los vigilantes,

todo te hará dudar de la libertad.

Volverán las oscuras golondrinas

de las ideas y los cuervos,

diciendo: ¡Nunca más! ¡Nunca más!

Verás morir a tus hermanos,

y el mundo, sepulturero de tus hijos,

los enterrará.

Verás caer todos los sueños.

Pero tú

canta a la libertad.

Porque la libertad

es la lucha por la libertad.

Otros vendrán, ya vienen,

cantando a la libertad,

porque el hombre es el alma

y el alma

sólo es la libertad.

Vendrá tu muerte, ¡Ah, tu muerte!

ni una sola esperanza dejará.

Pero tú,

en tu última y trágica rebeldía,

en tu último grito,

en tu último

y desesperado afán,

en tu último aliento

canta a la libertad.

La diferencia entre ayer y hoy,

es que hoy

no estoy para anteayeres

y sí

para ayer /y

para recordarte

donde se recuerdan

las cosas hermosas,

las personas bellas,

y sentir

algo parecido

a haber sido el afortunado

del cuponazo.

Javier Gm

TENGO EL CORAZÓN, un poema de RUTH LLANA

TENGO EL CORAZÓN entre las manos

          Qué pequeño. Qué cristalino.

Fragmento de púrpura y arroz.

Alimento de pájaros y ventanas.

Dos Poemas de Geraldino Brasil

PRECEPTO
No haga usted el bien por temor al castigo.
No haga el bien como último recurso para salvar su alma.
No practique el bien calculando la recompensa.

La caridad no duda,
no desconfía,
no contabiliza
ni espera.

Haga usted el bien naturalmente,
como si Dios no existiese,
como si Él no esperara eso de usted.
Como los ateos, como los ateos.

*****

Sucesos

Es intolerante

que vivan tus ojos

tus labios

tu cuerpo

tan lejos

y que no puedan ocurrir

con frecuencia

esos desenlaces imprevistos

que suceden

de cerca.

Cecilia Quílez, Poeta. (tomado de su Blog)

No eleves aún tu decreto sobre lo confuso

Oh ángel que vives en mí

No me obligues sin voluntad a sucumbir

Al plumón molinillo que el viento aloja

en carcoma de sombra tras la vértebra enajenada

Ven alienígena tenaz de invertida muerte

Poséeme

Mas aparta tu psique feroz y nocturna

De la lumbre que  ha de acabarse reposada

Ante el atormentado ocaso

Que no hay entrega más celestial

Que saberte inmortal y endemoniadamente

Preso en mí, amado mío

Oh ángel que gobiernas oculto y sigiloso

 En mi difunto tránsito

(Imagen © Mónica Ezquerra, de la serie "La Figura del Ècorchè")

Para encontrar otros poemas y referencias de la poeta y escritora Cecilia Quílez pinche en su Blog : http://ceciquilez.blogspot.com.es/ 

...

De tus ojos me gustan las manos

De tus pies la cabeza

De tu boca en la mía.

WE WANT CHUCK WE WANT CHUCK

En un momento de la vida me decanté por Chuck Berry,
y abandoné a los doce apóstoles, los dejé tirados casi al final del catecismo.
WE WANT CHUCK WE WANT CHUCK

Montábamos guateques en el chalet de Transilvania,
¿Para qué servía Pink Floyd?

Bob Dylan había acabado de romper con la canción protesta y la izquierda ortodoxa (A la nevera).

Montábamos guateques en el reino de la escasez, si, aún quedaban animales de establo antes de crear el Club los Bordes, 
zarzaparrilla, posters del Ché. 
Nos gustaba la NO violencia, teníamos contactos con las drogas, y hablábamos de progres, de rojos, de fachas y acabábamos fumados gritando Guay del Paraguay.

Qué horterada, qué vergüenza.

A ver quién tiene bemoles de decir eso ahora, o tranqui tío, rollo, moco, okey makey, enrollado, tocata.

BLAGO BUNG BOSSO FATAKA HOLLAKA HOLLALA KUSAGAUMA
Tzara proclamó un arte sin exclusiones:
"Coja un periódico. Coja unas tijeras.
Escoja en su periódico un artículo de la longitud que quiera darle a su poema. (Oh DADÁ) Recorte el artículo. Recorte enseguida con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo y métalas en una bolsa.
Agite la bolsa suavemente.
Ahora saque cada recorte uno tras otro. 
Cópielos concienzudamente en el orden que han salido de la bolsa.
EL POEMA SE PARECERÁ A USTED.
Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante aunque incomprendida por el vulgo"

Traen tripis. Medio cuarto entre dos.
WE WANT CHUCK WE WANT CHUCK
Vienen los padres del rebaño a rebañar cabezas, Lola se escondió detrás de unas sillas, iba sin bragas.

Leí que Timothy Leary vendía esperanza a domicilio: las drogas y el nacimiento de una conciencia, crítica o angélica.
Para despistar.

Pasó el peligro, puedes seguir masturbándote donde quieras.
Izquierdistas y Grifotas
De la grifa al hashish.

En España acababan de nombrar a un tipo guapo presidente del gobierno, Adolfo. 

Aquí mandamos nosotros.

Son quinientas y la cama aparte.

WE WANT CHUCK WE WANT CHUCK   


Javier Gm                   

ESTO NO LO VENDEN EN LOS CHINOS

Doy por cerrada la cancela.

(self- bondage)

Me siento circunciso en medio de una pintura de simulacros.

Todo alcance desgrana un diálogo imposible.

Un pálpito muerto.

El viejo alfabeto lamido cuando los cuerpos ocupan la palabra.

En la sequedad, juntos y muy frágiles se sentaron:

OYE, HAY UNA MUJER QUE NO TIENE DÍAS SUFICIENTES,

UN HOMBRE YONQUI DE SU NATURALEZA EXTRAVIADA.

Es muy probable

que lo que quede

de la ilusión,

lo hayan heredado

los sentidos.

SELF – BONDAGE

si lo falso es un mostrenco

y dos

pactan amnistía

en los más oscuro de la luz más clara.

Así se maquillan las pérdidas.

*Cita a pie de página:

"I began to feel my misery in pallet on floor, listening to music,
my misery, that´s why I want to sing"
Allen Ginsberg.


Javier Gm

A TODAS LAS PREGUNTAS, un poema de Antonio Méndez Rubio

Hundiéndose esa voz.
Haciendo un agujero
en la tierra inocente, entre la hierba fresca,
con la mano que existe. Presintiendo
neblina que, mientras desciende, fulge.

¿Habrá además semillas
sin costumbre
inventadas con una sien de frío?
¿Es desdicha o piedad lo que se oye?
¿Es cierto que hay palomas
que no vuelan sin sueño? ¿Y dónde van?

Aquí sigue la mano,
la insegura.
Haciendo un agujero
entierra con silencio.

ORGULLO, un poema de Armando Buscarini

Aunque sufra del mundo los desdenes
de mi vida de artista en la carrera;
aunque pasen altivos a mi paso
los hombres de alma ruin que nunca sueñan;
aunque salgan aullando a mi camino
los famélicos lobos que me acechan
con la envidia voraz; aunque en mi lucha
hambre y frío sin límites padezca;
aunque el mundo me insulte y me desprecie
y por loco quizás también me crean;
aunque rujan tras mí ensordecedoras
tempestades de envidia; aunque me vea
harapiento y descalzo por las calles,
inspirando piedad e indiferencia;
y, en fin, aunque implacables me atormenten
las más grandes torturas, aunque vea
que a mi paso se apartan las mujeres
por ver con repugnancia mi pobreza
( pero quizás ignorando de mi alma
el tesoro de ensueño que se alberga),
nada me importará, porque yo siempre,
caminando sereno por la tierra,
con el alma latiendo por la gloria
y flotante a los vientos mi melena,
iré diciendo al mundo con voz fuerte,
¡ con voz en la que vibre mi alma entera!:
-Es verdad que yo sufro; pero oídme:
¿ qué me importa sufrir si soy poeta?                                                           

ACTO CREATIVO, un poema de Charles Bukowski

Por el huevo roto en el suelo
Por el 5 de julio
Por el pez en la pecera
Por el viejo de la habitación nº 9                                                                               
Por el gato sobre el muro

Por ti mismo                                                                                                 

No por la fama
Ni por el dinero

Tienes que seguir luchando

Cuanto te haces viejo
Disminuye el atractivo

Es más fácil cuando se es joven

Cualquiera puede alcanzar
Las alturas alguna que otra vez

La clave consiste en
Resistir

Cualquier cosa que sirva
Para que

Esta vida siga bailando

Frente a

Doña Muerte.

Un poema de Sofía Faddeeva

                                                                                                          

No tengo miedo
aunque te diagnosticaron psicopatía
y la controlan con dos pastillas diarias.

No tengo miedo                                                                                                                    

de tus copas en la mañana, en el día y en la noche
incompatibles con dos pastillas diarias.

No tengo miedo
a tus pasadas experiencias:
dos y tres mujeres contigo en la cama.

No tengo miedo
de que yo, insaciable antes,
estoy cansada de hacer tanto el amor.

No tengo miedo
de tu desempleo,
parece, ya permanente.

No tengo miedo
de que me absorbas
y me disuelvas en tus problemas.

Tego miedo de mí.

Tengo mucho miedo
de que el amor me obligue
a aceptar todo.                                                                                                    

LA VIDA ES SUEÑO, un poema de Vicente Huidrobo`

Los ojos andan de día en día

Las princesas posan de rama en rama

Como la sangre de los enanos                                                                         

Que cae igual que todas sobre las hojas

Cuando llega su hora de noche en noche.

Las hojas muertas quieren hablar
Son gemelas de voz dolorida                                                                                              
Y los ojos de rama en rama
Que caen igual que los astros viejos
Con las alas rotas como corbatas

La sangre cae de rama en rama

De ojo en ojo y de voz en voz

La sangre cae como corbatas

No puede huir saltando como los enanos

Cuando las princesas pasan

Hacia sus astros doloridos.

Como las alas de las hojas

Como los ojos de las olas
Como las hojas de los ojos
Como las olas de las alas.

Las horas caen de minuto en minuto
Como la sangre
Que quiere hablar. 

Un poema de Javier Moreno.

Es difícil no cortarse con las aristas de las cosas.
hay que saber esquivar los vértices.
El resultado es una danza
como las que practicaban las muchachas cretenses,
una especie de mnemotecnia corporal que permitió a Teseo
salir indemne del laberinto.
Y sin embargo conviene entrar en algunos cuerpos sin ovillo,

sin claves de acceso.

Como tú hay islas acogedoras

donde quebrar el aliento en esa danza bajo las sábanas,

donde olvidar por un instante

que no es posible esquivar al monstruo.                                                   

GEOGRAFÍA POLÍTICA, un poema de Laura Casielles


Los doctores llevan años equivocándose:

el corazón se sitúa más bien a la derecha,

tiende siempre a posturas conservadoras.                   

No sé por qué,

pero he visto más de mil ejemplos,

lleva a la gente a decir casa, mío, patria.

El corazón

no tiene sitio fijo pero tiende,

ya digo,                                                                                                                   

a la derecha.
No importa lo que pienses.

Él cree en la propiedad y llora por celos,

busca estabilidad,
lo olvida todo
por una certeza falsa de calor;
defiende el país, la familia,
y en cuanto te descuidas
se lanza a veleidades con anillos.

Y ahí nosotros, siempre en lucha
por demostrar que sigue estando,
como afirman los ladridos,
a la izquierda.

Acero inoxidable, un poema de Ben Clark
II

"Hijos de la bonanza" nos llamaban:
los que no conocieron ni hambruna
ni las agudas larvas de estridencia                                                                                   
chillando en el oído por las bombas.
Y cuando nuestras piernas tan delgadas
caían y sangraban porque el parque
era de un hormigón armado y frío,
se quedaban callados, observando
nuestro llanto con un gesto de sorna.

Debíamos vivir y dar las gracias
por la ocre rozadura en la garganta
que provocaba el aire al refugiarse.
Agradecer las flechas de las nubes
y que un fango lechoso a nuestros pies
-en un último gesto agonizante-
le mordiera las botas al progreso.
¿Y cómo agradecerles la alegría?
La risa provocada por los hombres
inocentes del mar
cuando se encaminan hacia el río
dispuestos a bañarse entre excrementos.

También estaba el tedio
de tener que explicarles a los niños
palabras como pueblo indio, oso
pardo, ballena azul o lince ibérico.
Pero esto eran minucias, sacrificios
en nada comparables con el sufrido
por aquellos que ahora nos decían
"hijos de nuestra sangre", tan severos.

Aunque a veces, es cierto, no era fácil,
simplemente intentamos ir viviendo.
Haciendo caso omiso al comezón,
al vacío que moraba en nosotros,
hijos de la bonanza;
los hijos de los hijos de la ira,
herederos de todos los despojos.

PALABRAS PARA UN GALGO, un poema de Dolors Alberola

Era un perro, como tantos judíos, terriblemente

exaustos en Dachau.

Era un perro, como sedientos niños
que mueren                                            
sin morir, pues -lo dijo Cernuda- no han vivido.

Era un perro que pudo estar subido en un vagón
cuando explotó la bomba. Sí, era un perro de
los que yacen tristes en la arena, contra algún
maremoto.

Un galgo gris colgado de una rama, lo mismo que
hay mujeres en países absurdos e integristas.

Sencillamente, a bordo de un Sputnik diario -sin comentar
siquiera si su alma existe, da cabida a ese
soñar de perro, a ese latir de perro, a ese asiduo
vivir delante de la tumba de su amo, más fiel que la
más fiel de sus amantes-.

Era un perro, lamiendo, dando brincos como un
Platero, umbrío, sin algodón ni nada.

Era un perro. el más perro, sin manejar fusiles
ni arrollar a los hombres en una guerra sucia.

Era un perro que nunca dirigió su mirada a la riqueza.

Sencillamente eso: que era un perro.

PAISA, un poema de Uberto Stabile

oye paisa tu compra algo por mi
reló, gafa, goro

bueno, bonito, barato paisa                                                            
tu compra algo mi...

pero es que no te enteras...
no quiero nada de ti moreno
ya todo lo tengo,
tus bosques, tus minas, tus piedras
preciosas, tus negras
toda tu piel y sal
y los leones enjaulados
y los bancos de peces,
hasta el color púrpura de áfrica
-el cuerno de la abundancia-
lo tengo yo...

pero oye paisa yo amigo tuyo
yo sólo busca trabajo en españa
sólo compra algo mi
yo hambre, yo no casa
yo amigo paisa, mucho amigo

no negro, tu no amigo mío,
esta no es tu tierra
yo tengo ahora el tiempo
y el fondo monetario internacional
y todas, las malditas
organizaciones no gubernamentales
para lavarme la cara y el culo
y venderte como siempre
lo que antes ya era tuyo

oye paisa pero yo siempre bueno con tú
yo gusta barsa y pallea
y mucho toro en sevilla
yo sólo hambre paisa
mucha hambre...

eres tonto negro,
tu nunca amigo mío,
tu hambre me da de comer
tu sed llena mis piscinas
tu mujer calienta mi cama
tus heridas de bala las fabrico yo
yo soy tu virus del sida negro
to soy el blanco
de todas tus pesadillas.

no paisa no
yo siempre amigo tuyo
yo cuida bien tu familia
yo sólo tener la vida,
mucho querer y amor
y sonrisas
que paisa ya no tiene,
sólo eso paisa, la vida.