La ley,
la que conocemos
es una auténtica porquería,
y la del silencio,
la del tiempo,
la de murphy.
la de la calle,
la de talión,
la del espejo,
la del embudo,
la del más fuerte,
la de la selva,
la de la gravedad,
la de las armas,
la de la relatividad,
y la ley que te dé la gana,
la ley que sea,
me la paso por el forro.
Pero la del deseo
y la atracción, no,
ahí me declaro sumiso.
Javier Gm
by Lisa Haney
martes
BANDO, un poema de MARÍA PEIRÓ
Bando
En el día de hoy, congelado el témpano en el fuego, abierto el cuerpo en grietas que gritaron hasta la impostura, servido el mensajero en la bandeja de las malas noticias,
se hace saber:
- Que no tendremos más paciencias para repartir.
- No se amasará más pan para los corrompidos.
- Quedan absueltos de sus delitos, la mansedumbre y la miseria.
- Se autoriza en adelante, cubrir de seda cualquier tramo tumefacto en las aceras.
- Al libre albedrío se deja la adquisición de paz en los puestos gratuitos de las avenidas.
- Se podrá, a partir de ahora, desarmar todo el cierzo que encontremos sobre cualquier mano y guardar los minutos de silencio necesarios, cuando muera un árbol.
- No se amasará más pan para los corrompidos.
- Quedan absueltos de sus delitos, la mansedumbre y la miseria.
- Se autoriza en adelante, cubrir de seda cualquier tramo tumefacto en las aceras.
- Al libre albedrío se deja la adquisición de paz en los puestos gratuitos de las avenidas.
- Se podrá, a partir de ahora, desarmar todo el cierzo que encontremos sobre cualquier mano y guardar los minutos de silencio necesarios, cuando muera un árbol.
María Peiró
NUEVOS PEDIDOS
Decenas de cadáveres de niños se agolpan en Siria
como un acuse de recibo de nuevos pedidos:
Lockheed Martin
BAE Systems
Boeing
Northrop Grumman
y General Dynamics
se frotan las manos con sangre
mientras sus ingenieros
ensayan nuevas piezas
para su última creación
en fusiles de asalto.
Javier Gm
como un acuse de recibo de nuevos pedidos:
Lockheed Martin
BAE Systems
Boeing
Northrop Grumman
y General Dynamics
se frotan las manos con sangre
mientras sus ingenieros
ensayan nuevas piezas
para su última creación
en fusiles de asalto.
Javier Gm
ÍTACA
Ítaca nos importa más que nunca.
El cerco mengua,
has de entender que tus manos redimen las mías,
y que te entrego los ojos cuando sean oscuras tus noches.
Todo parecerá tranquilo mientras haya flores.
Niños,
pájaros.
Javier Gm
El cerco mengua,
has de entender que tus manos redimen las mías,
y que te entrego los ojos cuando sean oscuras tus noches.
Todo parecerá tranquilo mientras haya flores.
Niños,
pájaros.
Javier Gm
UN POEMA DE CECILIA QUÍLEZ
Un poeta nace de espaldas
Una poeta nace de espaldas
Su madre y su padre lo saben
Y callan
Como una vergüenza mal parida
Apagan con ellos el primer cumpleaños
Les cubren con bengalas lo que aún no dicen
Un poeta no recuerda la papilla sino la fruta podrida
La leche agria
Una poeta sabe de la ubre de la vida
Busquen al poeta que no busca
Un poeta respira en el verso genitalmente
No sabe no entiende no hace falta
La poeta lo mismo
Lo sabe lo entiende y lo arrulla
Aunque no sea de nadie
Un poeta una poeta la poesía
Mienten e inventan los que crean
Que rimar un final bien enmendado
Es ejercicio fácil más no saben
Que un poeta una poeta
Olvidan todo
Y sólo escriben escriben
Con sed de cualquier día
Mamando y mamando
Así se acabe todo y en la absurda
Cadencia del momento
Todo signifique un estar más
De menos
Que un natalicio excepcional
Un poeta una poeta
Deberían morir
Cantándose en la miseria
Alabar el parto inocente
Del mañana
Y tú tú y tú
Aunque no seas todavía
Aunque no
No sepas quién eres
Una poeta nace de espaldas
Su madre y su padre lo saben
Y callan
Como una vergüenza mal parida
Apagan con ellos el primer cumpleaños
Les cubren con bengalas lo que aún no dicen
Un poeta no recuerda la papilla sino la fruta podrida
La leche agria
Una poeta sabe de la ubre de la vida
Busquen al poeta que no busca
Un poeta respira en el verso genitalmente
No sabe no entiende no hace falta
La poeta lo mismo
Lo sabe lo entiende y lo arrulla
Aunque no sea de nadie
Un poeta una poeta la poesía
Mienten e inventan los que crean
Que rimar un final bien enmendado
Es ejercicio fácil más no saben
Que un poeta una poeta
Olvidan todo
Y sólo escriben escriben
Con sed de cualquier día
Mamando y mamando
Así se acabe todo y en la absurda
Cadencia del momento
Todo signifique un estar más
De menos
Que un natalicio excepcional
Un poeta una poeta
Deberían morir
Cantándose en la miseria
Alabar el parto inocente
Del mañana
Y tú tú y tú
Aunque no seas todavía
Aunque no
No sepas quién eres
sábado
O LAS DOS Javier Gm
No eres cuarenta o cincuenta pajaritos pintados
en el cuaderno,
no.
Eres la memoria.
Como un águila sobrevolando por campos de amapolas.
Aquello que no queda muy claro
:
si miedo, si belleza.
no.
Eres la memoria.
Como un águila sobrevolando por campos de amapolas.
Aquello que no queda muy claro
:
si miedo, si belleza.
DIARIO DE UN(a) SEDUCTOR(a) Alicia García Nuñez
Llegarás a cada uno de mis recodos.
Empezarás hiriendo
pero arrojarás el acierto salaz
en tejidos que creía muertos.
Entrarás en mí y será ése
el núcleo sobre el que gemir.
Me hendirá como un fusil
el laxo cuerpo de tanto sexo.
IZQUIERDA - DERECHA Antonio Orihuela
A la derecha el único proyecto
político se llama DINERO
Asumido este principio fundacional
los que eventualmente se aproximen o
participen en el proyecto
ya tienen claro de qué se trata,
por qué se está allí etc etc…
Nadie se engaña
Y todos saben a qué están jugando
aunque el juego
se disfrace de patria, unidad,
progreso, religión, familia, etc etc…
A la izquierda el proyecto se llama
IDEA.
Asumido este principio fundacional
Lo que sigue es fragmentación,
intolerancia, mesianismo…
Somos,
Más que el fantasma de Marx
recorriendo Europa,
una suelta de vaquillas.
DE MAYOR Javier Gm
¿Y tú qué
quieres ser de mayor?
Me
preguntaban a menudo
allá por los
setenta
los clientes
del bar de mi viejo
mientras
secaba vasos
y ordenaba
las tazas de café
encima de la
cafetera
Y les
contestaba que aún no lo sabía.
Pero desde
luego,
una mierda
como
pretenden
que seamos,
convertirnos
ahora,
ni me lo
imaginaba
ni lo pienso
consentir.
SOSPECHOSA Beatrice Borgia
¡Señora
muestre su dni!
muestre su dni!
No
no se haga la inocente
usted es sospechosa
no se haga la inocente
usted es sospechosa
de hacer caldos
por las noches
con cabezas y espinas sobrantes
vestir con ropas usadas
remendando los rotos
cotidianos;
con cabezas y espinas sobrantes
vestir con ropas usadas
remendando los rotos
cotidianos;
no me cuente
historias
que si dejó a su hijo en el colegio
que si llega tarde a la oficina
que si dejó a su hijo en el colegio
que si llega tarde a la oficina
es
sospechosa
de no utilizar
cajeros
iluminarse con velas
leer a diario
maquillarse cada mañana
y sonreir
en las aceras;
iluminarse con velas
leer a diario
maquillarse cada mañana
y sonreir
en las aceras;
queda usted
fichada
pues lo que es más grave
es sospechosa
pues lo que es más grave
es sospechosa
de la rebelión
de los abrazos
de preocuparse por amigos
y vecinos
de preocuparse por amigos
y vecinos
mirar al mundo
de frente
y desterrar al miedo
en cloacas
e
t
e
r
n
a
s.
y desterrar al miedo
en cloacas
e
t
e
r
n
a
s.
MÁS ALLÁ Javier Gm
Te miraba más allá de los ojos
entre pupilas y corazón
mientras tú me decías no sé qué de tu
trabajo.
Y a mí lo que me importaba era
quedarme atónito
o atontado o bobo o agilipollado
observándote
y viendo en ti ese sueño efímero que
la vida
en muy contadas veces nos pone en el
camino,
eso tan escueto que hace que la baba
caiga a chorros
y me importe un bledo si llevo o no servilletas para limpiarme.
Te miraba más allá
y quería llegarte donde nacen los
huracanes
entrar sin llamar a su guarida y
despertar el tuyo,
provocarlo para que me siguiera
y en cualquier descuido susurrarle al
oído
un sencillo te quiero
y que así descubrieses como me siento
ahora.
Pero no,
te largaste,
te perdiste entre los coches,
me quedé mirando más allá
y vi el letrero de un estanco
entonces recordé que solo me quedaban
dos cigarros.
A MAÑANA DE DOMINGO Martina Brisac
Tú me dijiste:
Hueles a mañana de domingo
Hueles a mañana de domingo
y yo me quedé pensando
en todos los olores
de una mañana de domingo
en todos los olores
de una mañana de domingo
El café
las tostadas
el gel de la ducha
las naranjas exprimidas
los tomates
el sexo en las sábanas
los alrededores de la Lonja
los sellos viejos, las monedas
los cromos
las manos de los coleccionistas
los calamares rebozados
mi cuaderno de deberes
las montañas de mani en el tinglado del puerto
el pequeño barquito
que te conducía hasta al faro
por treinta pesetas.
el gel de la ducha
las naranjas exprimidas
los tomates
el sexo en las sábanas
los alrededores de la Lonja
los sellos viejos, las monedas
los cromos
las manos de los coleccionistas
los calamares rebozados
mi cuaderno de deberes
las montañas de mani en el tinglado del puerto
el pequeño barquito
que te conducía hasta al faro
por treinta pesetas.
Me quedé pensando
en todas las cosas bellas
de una mañana de domingo.
Entonces no sabía
que las mañanas de domingo
sólo huelen a tristeza.
en todas las cosas bellas
de una mañana de domingo.
Entonces no sabía
que las mañanas de domingo
sólo huelen a tristeza.
TUYA Javier Gm
Las paredes ya no hablan
las puertas no muestran sus garras
los cuadros miran como cien ojos
los libros llenos de vida muerta
el reloj se paró a las 18:20
las fotografías sufren taxidermia
se fueron los sueños
quedan los ensueños
las pelusas del tamaño de una nuez
unas latas en el armario despensa
las sábanas frías como mi rostro
y un desafío:
el olvido que nunca quise,
o un sometimiento:
el llanto de la ausencia.
Tuya.
las puertas no muestran sus garras
los cuadros miran como cien ojos
los libros llenos de vida muerta
el reloj se paró a las 18:20
las fotografías sufren taxidermia
se fueron los sueños
quedan los ensueños
las pelusas del tamaño de una nuez
unas latas en el armario despensa
las sábanas frías como mi rostro
y un desafío:
el olvido que nunca quise,
o un sometimiento:
el llanto de la ausencia.
Tuya.
MIRAD Javier Gm
Mirad, cómo se retuerce de
risa la felicidad,
qué cachonda,
revolcándose por el suelo,
dando patadas al aire que
casi se ahoga,
descojonándose la tía,
de todos los que están
naciendo ahora.
ORNITOLOGÍA Javier Gm
Me interesa
la ornitología,
estudia las aves
los pájaros
los pajarracos
:
léase los buitres,
las urracas,
los cuervos,
incluso
hace un apéndice
para los vampiros
que son unos murciélagos
que pululan libremente por ahí,
la red, los bancos, las notarías...
pero no dice nada de esos alados
llamados ángeles,
probablemente tú seas uno de ellos
y no lo sabes.
La ornitología me pone más
cuando me doy de bruces
con uno de estos,
hablan, ríen, aman...
probablemente tú seas uno de ellos
y aún no has aprendido
a desplegar las alas.
la ornitología,
estudia las aves
los pájaros
los pajarracos
:
léase los buitres,
las urracas,
los cuervos,
incluso
hace un apéndice
para los vampiros
que son unos murciélagos
que pululan libremente por ahí,
la red, los bancos, las notarías...
pero no dice nada de esos alados
llamados ángeles,
probablemente tú seas uno de ellos
y no lo sabes.
La ornitología me pone más
cuando me doy de bruces
con uno de estos,
hablan, ríen, aman...
probablemente tú seas uno de ellos
y aún no has aprendido
a desplegar las alas.
DAVID CONTRA GLOBAL Antonio Orihuela
Tienen todas las bombas,
todos los tanques,
todas las pistolas,
todas las porras,
pero es a nosotros a quienes llaman
radicales.
Tienen todas las multinacionales,
todos los bancos,
toda la pasta,
todos los políticos,
todas las universidades,
y sin embargo
es a nosotros a quienes llaman
radicales.
Tienen todas las radios,
todas las televisiones,
todas las imágenes,
todas las informaciones,
todos los periódicos,
todas las voluntades,
y sin embargo
para ellos nosotros somos los
radicales.
Tienen una mentira que dice que todo
es verdad
y aún dicen que somos nosotros
los que estamos de más,
los radicales.
CAPITALISMO Ana Pérez Cañamares
El hombre seboso y trajeado se cuela en nuestra cama cada noche
después de follarse al universo viene a susurrarnos nanas
su obsesión por nosotros no descansa nunca
en nuestros sueños nos persigue
con su disfraz de perro, de vendedor, de cura
de espiga de trigo, de pistola en el bolsillo
su disfraz de muerte, su disfraz de vida
sé que tú le gustas con ojeras
yo le pongo cachondo cuando estoy cansada
me quiere flaca aunque me tienta con chucherías
y a ti elegante aunque te duelan los huesos
me empuja a emborracharme pero no por diversión
sino para olvidar
que mis horas de ocio se cierran siempre con balance negativo
cuando estamos a punto de enfermar por agotamiento
nos premia con unas vacaciones
y nos tiende los billetes como el cazador
lanza un hueso al galgo que ahorcará mañana
me instiga a desear cosas que no necesito
aunque él nunca tiene para mí un regalo
dice que mis enemigos son aquellos
que quieren lo mismo que yo
porque no hay bastante
nunca hay bastante para todos
y nos cobra por lo que no es de nadie
por el agua de lluvia
por el sol y la arena
por los claros del bosque
y los manantiales
secuestra a mi amor durante 10 horas cada día
y cada día me lo devuelve más viejo
con sus brazos lascivos abraza a mi hija
y yo grito ¡huye!
-he visto los primeros signos de rendición
en su rostro inocente-
pero no sé mostrarle la puerta de salida
y más que mi felicidad, lo que a él le preocupa
es atisbar en mi cara un rastro de consuelo
que me permita llegar hasta la próxima tregua
cada día me pone café en los labios
para que aguante, y luego una pastilla
que me aplaque los nervios para que descanse y duerma
mientras él sigue haciendo conmigo lo que le viene en gana
(a veces se tumba sobre mí y yo con los ojos abiertos
miro al techo, y si se da cuenta me dice
que ya va siendo hora de pintarlo)
envenena la comida con que me alimenta
me prohíbe fumar mientras engorda mi ansiedad
y me quita los chupetes que podrían consolarme
provoca mi llanto
y después me obliga a maquillar las señales de la tristeza
si me pongo rebelde, ríe paternalista
cuenta que él también pasó por esa época
y mi rebeldía la rebaja a moda
que luce en camisetas los sábados por la mañana
cuando sale a comprar los cruasanes y el periódico
él me da detalle de cada asesinato, de todas las guerras
de las violaciones y los golpes de estado
pero tanta información me deja sorda y ya no escucho
los crujidos ni los llantos en voz baja
las señales del desmoronamiento
y él calla que cada muerto, cada herido
las mujeres violadas y los que sufren torturas
todos recibieron su visita antes de convertirse en lo que son ahora
se zafa de las culpas con promesas
pero yo sé que una palabra suya
bastará para condenarnos
y si desaparece es para espiar a salvo y oculto
en los bares, en los hoteles, en los baños, en las celdas
tengo que darle las gracias porque
¡tú eres una mujer moderna!, grita animoso
de las que habla inglés, trabaja en casa y en la oficina
va al gimnasio y aparenta menos edad de la que dice el dni
tienes nociones de pedagogía aunque apenas veas a tus hijos
y además fuiste bendecida con una vocación
para que puedas sentirte mejor que otras
(y yo callo que yo no quiero ser artista
si eso va a convertirme en diferente
porque ya me siento lo bastante sola
y no quiero competir en más carreras)
si muestro debilidad, susurra, todos querrán aprovecharse
(como si él dejara algo para los otros)
mejor será que despliegue arrogancia
(con todos menos con él)
de todo me habla pero no de quién recogerá los restos del naufragio
ni en qué lugar nos reuniremos los náufragos para organizarnos
para hacer un fuego, compartir la comida y quitarnos el frío
aunque antes hay que hacer acopio de fuerzas
para no abandonarse cada uno en su rincón
Un día, no sé cuándo, yo le voy a cobrar
sus cadáveres, las humillaciones
el secuestro de la inocencia
el expolio de los sueños
yo le voy a cobrar, no sé cuándo
y la primera puñalada que le voy a meter
va a ser por las caricias que no nos dimos
por los polvos que no echamos
tú y yo
cada vez que se cuela en nuestra cama
y nos dice que mañana, mañana, mañana
mañana el despertador sonará a las 6.30
y veinte minutos más de sueño
nos harán mejores soldados a su servicio
Te lo juro, mi amor. Una puñalada
por cada polvo que nos robó
y luego ya el resto, por los presos, por los indigentes
por los que dejan atrás casa y familia
por el dolor que no merecemos sufrir ni ver
por los campos arrasados
por los animales que se hacinan
por los niños que trabajan
por los ojos que se cierran por el cansancio y la muerte
por el tiempo que no volverá
por la vida que nos robaron
por la vida
mi amor
por la vida.
después de follarse al universo viene a susurrarnos nanas
su obsesión por nosotros no descansa nunca
en nuestros sueños nos persigue
con su disfraz de perro, de vendedor, de cura
de espiga de trigo, de pistola en el bolsillo
su disfraz de muerte, su disfraz de vida
sé que tú le gustas con ojeras
yo le pongo cachondo cuando estoy cansada
me quiere flaca aunque me tienta con chucherías
y a ti elegante aunque te duelan los huesos
me empuja a emborracharme pero no por diversión
sino para olvidar
que mis horas de ocio se cierran siempre con balance negativo
cuando estamos a punto de enfermar por agotamiento
nos premia con unas vacaciones
y nos tiende los billetes como el cazador
lanza un hueso al galgo que ahorcará mañana
me instiga a desear cosas que no necesito
aunque él nunca tiene para mí un regalo
dice que mis enemigos son aquellos
que quieren lo mismo que yo
porque no hay bastante
nunca hay bastante para todos
y nos cobra por lo que no es de nadie
por el agua de lluvia
por el sol y la arena
por los claros del bosque
y los manantiales
secuestra a mi amor durante 10 horas cada día
y cada día me lo devuelve más viejo
con sus brazos lascivos abraza a mi hija
y yo grito ¡huye!
-he visto los primeros signos de rendición
en su rostro inocente-
pero no sé mostrarle la puerta de salida
y más que mi felicidad, lo que a él le preocupa
es atisbar en mi cara un rastro de consuelo
que me permita llegar hasta la próxima tregua
cada día me pone café en los labios
para que aguante, y luego una pastilla
que me aplaque los nervios para que descanse y duerma
mientras él sigue haciendo conmigo lo que le viene en gana
(a veces se tumba sobre mí y yo con los ojos abiertos
miro al techo, y si se da cuenta me dice
que ya va siendo hora de pintarlo)
envenena la comida con que me alimenta
me prohíbe fumar mientras engorda mi ansiedad
y me quita los chupetes que podrían consolarme
provoca mi llanto
y después me obliga a maquillar las señales de la tristeza
si me pongo rebelde, ríe paternalista
cuenta que él también pasó por esa época
y mi rebeldía la rebaja a moda
que luce en camisetas los sábados por la mañana
cuando sale a comprar los cruasanes y el periódico
él me da detalle de cada asesinato, de todas las guerras
de las violaciones y los golpes de estado
pero tanta información me deja sorda y ya no escucho
los crujidos ni los llantos en voz baja
las señales del desmoronamiento
y él calla que cada muerto, cada herido
las mujeres violadas y los que sufren torturas
todos recibieron su visita antes de convertirse en lo que son ahora
se zafa de las culpas con promesas
pero yo sé que una palabra suya
bastará para condenarnos
y si desaparece es para espiar a salvo y oculto
en los bares, en los hoteles, en los baños, en las celdas
tengo que darle las gracias porque
¡tú eres una mujer moderna!, grita animoso
de las que habla inglés, trabaja en casa y en la oficina
va al gimnasio y aparenta menos edad de la que dice el dni
tienes nociones de pedagogía aunque apenas veas a tus hijos
y además fuiste bendecida con una vocación
para que puedas sentirte mejor que otras
(y yo callo que yo no quiero ser artista
si eso va a convertirme en diferente
porque ya me siento lo bastante sola
y no quiero competir en más carreras)
si muestro debilidad, susurra, todos querrán aprovecharse
(como si él dejara algo para los otros)
mejor será que despliegue arrogancia
(con todos menos con él)
de todo me habla pero no de quién recogerá los restos del naufragio
ni en qué lugar nos reuniremos los náufragos para organizarnos
para hacer un fuego, compartir la comida y quitarnos el frío
aunque antes hay que hacer acopio de fuerzas
para no abandonarse cada uno en su rincón
Un día, no sé cuándo, yo le voy a cobrar
sus cadáveres, las humillaciones
el secuestro de la inocencia
el expolio de los sueños
yo le voy a cobrar, no sé cuándo
y la primera puñalada que le voy a meter
va a ser por las caricias que no nos dimos
por los polvos que no echamos
tú y yo
cada vez que se cuela en nuestra cama
y nos dice que mañana, mañana, mañana
mañana el despertador sonará a las 6.30
y veinte minutos más de sueño
nos harán mejores soldados a su servicio
Te lo juro, mi amor. Una puñalada
por cada polvo que nos robó
y luego ya el resto, por los presos, por los indigentes
por los que dejan atrás casa y familia
por el dolor que no merecemos sufrir ni ver
por los campos arrasados
por los animales que se hacinan
por los niños que trabajan
por los ojos que se cierran por el cansancio y la muerte
por el tiempo que no volverá
por la vida que nos robaron
por la vida
mi amor
por la vida.
SALMO ÁCRATA - Jesús Lizano
¡Canta a la libertad!
Vendrán otros silencios, otras
cárceles,
otras sombras te alcanzarán,
pero tú
canta a la libertad.
Vendrán otros dominantes,
otros dioses,
otros predicadores ensordeciendo,
en son de guerra,
en son de paz.
La soledad,
vendrá la soledad.
Pero tú
canta a la libertad.
Vendrán las lágrimas, otras lágrimas,
hasta el fin de tus días llorarás,
otras canciones, otros himnos,
otros tambores,
otras campanas doblarán.
Pero tú
canta a la libertad.
La libertad es la verdad.
Vendrán los uniformadores, los
vigilantes,
todo te hará dudar de la libertad.
Volverán las oscuras golondrinas
de las ideas y los cuervos,
diciendo: ¡Nunca más! ¡Nunca más!
Verás morir a tus hermanos,
y el mundo, sepulturero de tus hijos,
los enterrará.
Verás caer todos los sueños.
Pero tú
canta a la libertad.
Porque la libertad
es la lucha por la libertad.
Otros vendrán, ya vienen,
cantando a la libertad,
porque el hombre es el alma
y el alma
sólo es la libertad.
Vendrá tu muerte, ¡Ah, tu muerte!
ni una sola esperanza dejará.
Pero tú,
en tu última y trágica rebeldía,
en tu último grito,
en tu último
y desesperado afán,
en tu último aliento
canta a la libertad.
miércoles
TENGO EL CORAZÓN, un poema de RUTH LLANA
TENGO EL CORAZÓN entre las manos
Qué pequeño. Qué cristalino.
Fragmento de púrpura y arroz.
Alimento de pájaros y ventanas.
Qué pequeño. Qué cristalino.
Fragmento de púrpura y arroz.
Alimento de pájaros y ventanas.
Dos Poemas de Geraldino Brasil
PRECEPTO
No haga usted el bien por temor al castigo.
No haga el bien como último recurso para salvar su alma.
No practique el bien calculando la recompensa.
La caridad no duda,
no desconfía,
no contabiliza
ni espera.
Haga usted el bien naturalmente,
como si Dios no existiese,
como si Él no esperara eso de usted.
Como los ateos, como los ateos.
*****
No haga usted el bien por temor al castigo.
No haga el bien como último recurso para salvar su alma.
No practique el bien calculando la recompensa.
La caridad no duda,
no desconfía,
no contabiliza
ni espera.
Haga usted el bien naturalmente,
como si Dios no existiese,
como si Él no esperara eso de usted.
Como los ateos, como los ateos.
*****
Sucesos
Es intolerante
que vivan tus ojos
tus labios
tu cuerpo
tan lejos
y que no puedan ocurrir
con frecuencia
esos desenlaces imprevistos
que suceden
de cerca.
Cecilia Quílez, Poeta. (tomado de su Blog)
No eleves aún tu decreto sobre lo confuso
Oh ángel que vives en mí
No me obligues sin voluntad a sucumbir
Al plumón molinillo que el viento aloja
en carcoma de sombra tras la vértebra enajenada
Ven alienígena tenaz de invertida muerte
Poséeme
Mas aparta tu psique feroz y nocturna
Mas aparta tu psique feroz y nocturna
De la lumbre que ha de acabarse reposada
Ante el atormentado ocaso
Ante el atormentado ocaso
Que no hay entrega más celestial
Que saberte inmortal y endemoniadamente
Preso en mí, amado mío
Oh ángel que gobiernas oculto y sigiloso
En mi difunto tránsito
En mi difunto tránsito
(Imagen © Mónica Ezquerra, de la serie "La Figura del Ècorchè")
Para encontrar otros poemas y referencias de la poeta y escritora Cecilia Quílez pinche en su Blog : http://ceciquilez.blogspot.com.es/
WE WANT CHUCK WE WANT CHUCK
En un momento de la vida me decanté por Chuck Berry,
y abandoné a los doce apóstoles, los dejé tirados casi al final del catecismo.
WE WANT CHUCK WE WANT CHUCK
Montábamos guateques en el chalet de Transilvania,
¿Para qué servía Pink Floyd?
Bob Dylan había acabado de romper con la canción protesta y la izquierda ortodoxa (A la nevera).
Montábamos guateques en el reino de la escasez, si, aún quedaban animales de establo antes de crear el Club los Bordes,
zarzaparrilla, posters del Ché.
Nos gustabala NO violencia, teníamos contactos con las drogas, y hablábamos de progres, de rojos, de fachas y acabábamos fumados gritando Guay del Paraguay.
Qué horterada, qué vergüenza.
A ver quién tiene bemoles de decir eso ahora, o tranqui tío, rollo, moco, okey makey, enrollado, tocata.
BLAGO BUNG BOSSO FATAKA HOLLAKA HOLLALA KUSAGAUMA
Tzara proclamó un arte sin exclusiones:
"Coja un periódico. Coja unas tijeras.
Escoja en su periódico un artículo de la longitud que quiera darle a su poema. (Oh DADÁ) Recorte el artículo. Recorte enseguida con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo y métalas en una bolsa.
Agite la bolsa suavemente.
Ahora saque cada recorte uno tras otro.
Cópielos concienzudamente en el orden que han salido de la bolsa.
EL POEMA SE PARECERÁ A USTED.
Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante aunque incomprendida por el vulgo"
Traen tripis. Medio cuarto entre dos.
WE WANT CHUCK WE WANT CHUCK
Vienen los padres del rebaño a rebañar cabezas, Lola se escondió detrás de unas sillas, iba sin bragas.
Leí que Timothy Leary vendía esperanza a domicilio: las drogas y el nacimiento de una conciencia, crítica o angélica.
Para despistar.
Pasó el peligro, puedes seguir masturbándote donde quieras.
Izquierdistas y Grifotas
De la grifa al hashish.
En España acababan de nombrar a un tipo guapo presidente del gobierno, Adolfo.
Aquí mandamos nosotros.
Son quinientas y la cama aparte.
WE WANT CHUCK WE WANT CHUCK
Javier Gm
y abandoné a los doce apóstoles, los dejé tirados casi al final del catecismo.
WE WANT CHUCK WE WANT CHUCK
Montábamos guateques en el chalet de Transilvania,
¿Para qué servía Pink Floyd?
Bob Dylan había acabado de romper con la canción protesta y la izquierda ortodoxa (A la nevera).
Montábamos guateques en el reino de la escasez, si, aún quedaban animales de establo antes de crear el Club los Bordes,
zarzaparrilla, posters del Ché.
Nos gustaba
Qué horterada, qué vergüenza.
A ver quién tiene bemoles de decir eso ahora, o tranqui tío, rollo, moco, okey makey, enrollado, tocata.
BLAGO BUNG BOSSO FATAKA HOLLAKA HOLLALA KUSAGAUMA
Tzara proclamó un arte sin exclusiones:
"Coja un periódico. Coja unas tijeras.
Escoja en su periódico un artículo de la longitud que quiera darle a su poema. (Oh DADÁ) Recorte el artículo. Recorte enseguida con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo y métalas en una bolsa.
Agite la bolsa suavemente.
Ahora saque cada recorte uno tras otro.
Cópielos concienzudamente en el orden que han salido de la bolsa.
EL POEMA SE PARECERÁ A USTED.
Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante aunque incomprendida por el vulgo"
Traen tripis. Medio cuarto entre dos.
WE WANT CHUCK WE WANT CHUCK
Vienen los padres del rebaño a rebañar cabezas, Lola se escondió detrás de unas sillas, iba sin bragas.
Leí que Timothy Leary vendía esperanza a domicilio: las drogas y el nacimiento de una conciencia, crítica o angélica.
Para despistar.
Pasó el peligro, puedes seguir masturbándote donde quieras.
Izquierdistas y Grifotas
De la grifa al hashish.
En España acababan de nombrar a un tipo guapo presidente del gobierno, Adolfo.
Aquí mandamos nosotros.
Son quinientas y la cama aparte.
WE WANT CHUCK WE WANT CHUCK
Javier Gm
ESTO NO LO VENDEN EN LOS CHINOS
Doy por cerrada la cancela.
(self- bondage)
Me siento circunciso en medio de una pintura de simulacros.
Todo alcance desgrana un diálogo imposible.
Un pálpito muerto.
El viejo alfabeto lamido cuando los cuerpos ocupan la palabra.
En la sequedad, juntos y muy frágiles se sentaron:
OYE, HAY UNA MUJER QUE NO TIENE DÍAS SUFICIENTES,
UN HOMBRE YONQUI DE SU NATURALEZA EXTRAVIADA.
Es muy probable
que lo que quede
de la ilusión,
lo hayan heredado
los sentidos.
SELF – BONDAGE
si lo falso es un mostrenco
y dos
pactan amnistía
en los más oscuro de la luz más clara.
Así se maquillan las pérdidas.
*Cita a pie de página:
"I began to feel my misery in pallet on floor, listening to music,
my misery, that´s why I want to sing"
Allen Ginsberg.
Javier Gm
sábado
A TODAS LAS PREGUNTAS, un poema de Antonio Méndez Rubio
Hundiéndose esa voz.
Haciendo un agujero
en la tierra inocente, entre la hierba fresca,
con la mano que existe. Presintiendo
neblina que, mientras desciende, fulge.
¿Habrá además semillas
sin costumbre
inventadas con una sien de frío?
¿Es desdicha o piedad lo que se oye?
¿Es cierto que hay palomas
que no vuelan sin sueño? ¿Y dónde van?
Aquí sigue la mano,
la insegura.
Haciendo un agujero
entierra con silencio.
martes
ORGULLO, un poema de Armando Buscarini
Aunque sufra del mundo los desdenesde mi vida de artista en la carrera;
aunque pasen altivos a mi paso
los hombres de alma ruin que nunca sueñan;
aunque salgan aullando a mi camino
los famélicos lobos que me acechan
con la envidia voraz; aunque en mi lucha
hambre y frío sin límites padezca;
aunque el mundo me insulte y me desprecie
y por loco quizás también me crean;
aunque rujan tras mí ensordecedoras
tempestades de envidia; aunque me vea
harapiento y descalzo por las calles,
inspirando piedad e indiferencia;
y, en fin, aunque implacables me atormenten
las más grandes torturas, aunque vea
que a mi paso se apartan las mujeres
por ver con repugnancia mi pobreza
( pero quizás ignorando de mi alma
el tesoro de ensueño que se alberga),
nada me importará, porque yo siempre,
caminando sereno por la tierra,
con el alma latiendo por la gloria
y flotante a los vientos mi melena,
iré diciendo al mundo con voz fuerte,
¡ con voz en la que vibre mi alma entera!:
-Es verdad que yo sufro; pero oídme:
¿ qué me importa sufrir si soy poeta?
lunes
ACTO CREATIVO, un poema de Charles Bukowski
Por el huevo roto en el suelo
Por el 5 de julio
Por el pez en la pecera
Por el viejo de la habitación nº 9
Por el gato sobre el muro
Por ti mismo
No por la fama
Ni por el dinero
Tienes que seguir luchando
Cuanto te haces viejo
Disminuye el atractivo
Es más fácil cuando se es joven
Cualquiera puede alcanzarLas alturas alguna que otra vez
La clave consiste en
Resistir
Para que
Frente a
Doña Muerte.
Un poema de Sofía Faddeeva
No tengo miedo
aunque te diagnosticaron psicopatía
y la controlan con dos pastillas diarias.
No tengo miedo
aunque te diagnosticaron psicopatía
y la controlan con dos pastillas diarias.
No tengo miedo
de tus copas en la mañana, en el día y en la noche
incompatibles con dos pastillas diarias.
No tengo miedo
a tus pasadas experiencias:
dos y tres mujeres contigo en la cama.
No tengo miedo
de que yo, insaciable antes,
estoy cansada de hacer tanto el amor.
No tengo miedo
de tu desempleo,
parece, ya permanente.
No tengo miedo
de que me absorbas
y me disuelvas en tus problemas.
Tego miedo de mí.
Tengo mucho miedo
de que el amor me obligue
a aceptar todo.
incompatibles con dos pastillas diarias.
No tengo miedo
a tus pasadas experiencias:
dos y tres mujeres contigo en la cama.
No tengo miedo
de que yo, insaciable antes,
estoy cansada de hacer tanto el amor.
No tengo miedo
de tu desempleo,
parece, ya permanente.
No tengo miedo
de que me absorbas
y me disuelvas en tus problemas.
Tego miedo de mí.
Tengo mucho miedo
de que el amor me obligue
a aceptar todo.
domingo
LA VIDA ES SUEÑO, un poema de Vicente Huidrobo`
Los ojos andan de día en día
Las princesas posan de rama en rama
Como la sangre de los enanos
Que cae igual que todas sobre las hojas
Cuando llega su hora de noche en noche.
Las hojas muertas quieren hablar
Son gemelas de voz dolorida
Y los ojos de rama en rama
Que caen igual que los astros viejos
Con las alas rotas como corbatas
La sangre cae de rama en rama
De ojo en ojo y de voz en voz
La sangre cae como corbatas
No puede huir saltando como los enanos
Cuando las princesas pasan
Hacia sus astros doloridos.
Como las alas de las hojas
Como los ojos de las olasComo las hojas de los ojos
Como las olas de las alas.
Las horas caen de minuto en minuto
Como la sangre
Que quiere hablar.
sábado
Un poema de Javier Moreno.
Es difícil no cortarse con las aristas de las cosas.
hay que saber esquivar los vértices.
El resultado es una danza
como las que practicaban las muchachas cretenses,
una especie de mnemotecnia corporal que permitió a Teseo
salir indemne del laberinto.
Y sin embargo conviene entrar en algunos cuerpos sin ovillo,
sin claves de acceso.
Como tú hay islas acogedoras
donde quebrar el aliento en esa danza bajo las sábanas,
donde olvidar por un instante
que no es posible esquivar al monstruo.
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