by Lisa Haney

miércoles

Diatriba contra mi hermano próspero, un poema de JOSÉ WATANABE

Mi hermano el próspero
sumergido en su sofá versallesco
preludia
             como elefante en suave regocijo
su siesta.
Mira el mar en la falsa profundidad de la pecera
y organiza la tarde como si fuera un negocio.
Sólo oigo girar la rueda de la fortuna
cuando me acerco sigiloso para mirar a través de su ojo
y el caracol que nos anunció el mar que desconocíamos
se ha convertido
             en cornucopia.
Lo rodea un aire robusto, un aire de torre gorda
             y menos que gusano soy
ante la concurrencia de parientes y público en general.

A veces pienso en mi padre
                que nos aguarda a todos entre la niebla
bebiendo el licor de las botellas vacías,
seguro se alegra
              seguro me invita un trago
si le arribo sin chequera
y de todos el más escaldado.



José Watanabe

sábado

Un poema de PURA PERIS

Per fi estàs a punt, ho note..... amb impaciència sostinguda he esperat aquest moment Ací et tinc, al davant meu i vaig a menjar-te sencer paladejant cada tros de tu et menjaré delerosa com mai no t`han menjat com mai més ho faran sense llevar els meus ull de tu per gaudir com a cada xuclada, a cada mos, a cada llepada, tremoles indefectiblement... Et repasse de dalt a baix excitada per la teua dolçor, em dispose a consumir-te per complet, poc a poc, assaborint en la meua boca cada minúscula partícula del teu ser.. sentint com a cada pas dels meus llavis de les meues mans per la teua figura traspua el caramel que em delecta nèctar litúrgic, aliment del meu deler... servit a taula amb la meua millor arma decidida inicie l’atac, faig un tast et pose a la meua boca l’ansia em recorre ja no puc parar et devore amb avidesa fins el final... ummmmmmm t’estime adorat Flam!!

Pura Peris

miércoles

Un poema de BÁRBARA BUTRAGUEÑO

Ellos hablan,
comen,
duermen
pero no saben
que tú y yo nos suicidamos
desde lo más alto de nuestros pensamientos,
que quemamos sus mentes mientras duermen
para fertilizarlas,
que somos el espacio que separa dos burbujas
cuando se besan.


Bárbara Butragueño

domingo

Dos poemas de BIBIANA COLLADO

TE VEO


Manojito de nervios
apretados y azules.



* * *


COMO SI NUNCA ANTES


Tanto tiempo después

encontrarnos así
como si nunca antes
o como si
el mundo entero
pero hace mucho
cuando no.

Tanto tiempo después

nuestra venganza es ser felices.



Bibiana Collado 
(Como si nunca antes - Edt. Pre-Textos - 2013)

miércoles

NO VOLVERÁS A SER JOVEN (Ni falta que te hace), un poema de JUAN BONILLA

-Imitraición de Gil de Biedma-

Que la vida no va en serio
lo empezamos a comprender muy pronto.
Como todos los jóvenes vinimos
fundamentalmente a hacer el tonto.

No dejar huella ni
domar el lento potro
del miedo a envejecer, morir. Morirse
una fea costumbre de los otros.

Pero ha pasado el tiempo
y no nos divertimos en la feria
del mundo. Sólo aprendemos esto:
que la vida no es seria.

De todos los que pudimos ser
en el espejo no nos queda nadie.
Eso es envejecer:
cualquier futuro ya nos viene grande.


Juan Bonilla

NUEVA FRASEOLOGÍA POPULAR, un poema de ENRIQUE FALCÓN

Ir más ciego que zurrón de bestia.
Complicarse con la aguja.
Ser estatua de mal píxel.
Ir de anillos por el mundo.
Oler mucho a concejal.

Ver de España para afuera.
Escribir mucho de espanto.
Lorquear de triste miedo.
Enfermar por fin de libro.
Dar lo mismo rey al agua.
No hacer quicio en tribunal.

Perder lijas y naciones.
Claudicar como poema.
(o garcía-monteriendo
o bien méndez-rubiandando).
Deshilar tanto desastre.
Ser más útil que borbón.

Alarmar como sudario.
Gobernar con buen colirio.
Humillar en tinta propia.
Decidir a cura puesto.
Ser corbata sin despacho.
Caminar por ventanal.

Estar (algo) más desierto
que sostén arrepentido.
Ser más raro que mi patria.
Hombre al fin: de carne y huecos.
Ser más tonto que derechas.
Remontar mi cicatriz.

Destronar un aguacero.
Tener celos de un acuario.
Discutir a mes partido.
No morir de mediodía.
Rebanarse la mediana.
Ser más corto que patrón.

Subsistir de enredadera.
Mejor perro que en palacio.
Dar escolta con registro.
Hacer crin a la mañana.
No inclinar tantas estrellas.
¡ Con-ver-tirse en un alfil !



Enrique Falcón 
(PORCIÓN DEL ENEMIGO - Edt.Calambur - 2013)

lunes

SOY IGUAL, un poema de ANA ISTARÚ


            No olvides
por favor
que tengo nombre.

            Yo soy igual
y soy distinta.

            Soy igual
en la tierra
y en mi oficio 
de obrero.

Soy distinta 
en la tibia luna
de mi sexo.

            No hay eclipse
más dulce
que tu cuerpo 
y mi cuerpo.

            Pero por favor
no olvides
el nombre
que tengo.

            Soy distinta, a veces,
pero soy igual.

            Tengo la misma
hambre
de trigales
y vientos.


Ana Istarú





DESPACITO Y MALA LETRA, un poema de DAVID ELOY RODRÍGUEZ


Confiamos en la mala hierba
frente al empedrado:
no siempre ganará el más fuerte.



David Eloy Rodríguez

Un poema de EL LADRÓN DE PERAS, de FELIPE ZAPICO

Aspiro a poco, 

o tal vez a mucho, 

contrastar las estaciones, 

disfrutar de los ciclos lunares, 

si estoy en el mar deleitarme con el sinfín de las 

mareas. 

Otra luna llena de agosto, 

esta vez no nació roja de sangre atrasada, 

sobre las cinco de la mañana iluminaba el huerto, 

el seto, los arcos de los rosales, 

iluminaba tanto que hasta creí verte. 

Trampas

Te dicen
lo que es sano
mejor
estético
limpio
útil
perfecto

y te lo machacan
y te lo vuelven a repetir
y venga a martillear
y otra vez
hasta que te lo tragues
y si no, le cambian el disfraz
el sabor
el envoltorio
o lo que haga falta

pero lo que te están diciendo es:
No pienses, ya pensamos nosotros por ti
no hagas, ya hacemos nosotros por ti
estés quieto, ya nos moveremos por ti.

Son tan sencillas las trampas 
que ni las vemos
o somos muy mansos
o nos hacemos los locos
o por no tener
no tenemos ni instinto

y en esta ceguera
seguimos
mientras ellos
se siguen llenando los bolsillos.


Javier Gm


MI POESÍA, un poema de PABLO VÁZQUEZ VIEJO

Mi poesía
no es una democracia,
ni mucho menos representativa.

No es una dictadora
de gestas y gestos
para la posteridad
o el proletariado.

No es aristocrática,

ni ácrata siquiera -
sabe que en el mundo hay mandatos
más altos y dotados que sus versos.

Mi poesía, la pobre,
cree que basta
con ofrecer a los otros
su producto interior bruto.


El pintor de Washington Square, un poema de BERTA GARCÍA FAET

La bohemia es un fracaso.
Quítate esa perilla, fúmate un podium,
bébete un hielo. Investiga
la entrepierna de tu mejor amigo,
llora sin ningún motivo. Inspírate
en una diosa calva: ya
eres todo un poeta.
Ahora intenta no morirte de hambre.