by Lisa Haney

sábado

O LAS DOS Javier Gm


No eres cuarenta o cincuenta pajaritos pintados en el cuaderno,
no.
Eres la memoria.
Como un águila sobrevolando por campos de amapolas.
Aquello que no queda muy claro
:
si miedo, si belleza.

DIARIO DE UN(a) SEDUCTOR(a) Alicia García Nuñez




Llegarás a cada uno de mis recodos.
Empezarás hiriendo
pero arrojarás el acierto salaz
en tejidos que creía muertos.


Entrarás en mí y será ése
el núcleo sobre el que gemir.
Me hendirá como un fusil
el laxo cuerpo de tanto sexo.

IZQUIERDA - DERECHA Antonio Orihuela


A la derecha el único proyecto político se llama DINERO

Asumido este principio fundacional
los que eventualmente se aproximen o participen en el proyecto

ya tienen claro de qué se trata,
por qué se está allí etc etc…

Nadie se engaña
Y todos saben a qué están jugando aunque el juego
se disfrace de patria, unidad, progreso, religión, familia, etc etc…

A la izquierda el proyecto se llama IDEA.

Asumido este principio fundacional
Lo que sigue es fragmentación, intolerancia, mesianismo…

Somos,

Más que el fantasma de Marx recorriendo Europa,

una suelta de vaquillas. 

DE MAYOR Javier Gm


¿Y tú qué quieres ser de mayor?

Me preguntaban a menudo
allá por los setenta
los clientes del bar de mi viejo
mientras secaba vasos
y ordenaba las tazas de café
encima de la cafetera

Y les contestaba que aún no lo sabía.

Pero desde luego,
una mierda
como pretenden
que seamos,
convertirnos ahora,

ni me lo imaginaba
ni lo pienso consentir.

SOSPECHOSA Beatrice Borgia

¡Señora
muestre su dni!

No
no se haga la inocente
usted es          sospechosa

de hacer caldos por las noches
con cabezas y espinas sobrantes
vestir con ropas usadas
remendando los rotos
                                    cotidianos;

no me cuente historias
que si dejó a su hijo en el colegio
que si llega tarde a la oficina
es        sospechosa

de no utilizar cajeros
iluminarse con velas
leer a diario
maquillarse cada mañana
y sonreir
            en las aceras;

queda usted fichada
pues lo que es más grave
es        sospechosa

de la rebelión de los abrazos
de preocuparse por amigos
                        y vecinos     
                 
mirar al mundo de frente
y desterrar al miedo
            en cloacas
                        e
                        t
                        e
                        r
                        n
                        a
                        s.

MÁS ALLÁ Javier Gm


Te miraba más allá de los ojos
entre pupilas y corazón
mientras tú me decías no sé qué de tu trabajo.

Y a mí lo que me importaba era quedarme atónito
o atontado o bobo o agilipollado observándote
y viendo en ti ese sueño efímero que la vida
en muy contadas veces nos pone en el camino,
eso tan escueto que hace que la baba caiga a chorros
y me importe un bledo  si llevo o no servilletas para limpiarme.

Te miraba más allá
y quería llegarte donde nacen los huracanes
entrar sin llamar a su guarida y despertar el tuyo,
provocarlo para que me siguiera
y en cualquier descuido susurrarle al oído
un sencillo te quiero
y que así descubrieses como me siento ahora.

Pero no,
te largaste,
te perdiste entre los coches,
me quedé mirando más allá

y vi el letrero de un estanco
entonces recordé que solo me quedaban dos cigarros.

A MAÑANA DE DOMINGO Martina Brisac


Tú me dijiste:
Hueles a mañana de domingo

y yo me quedé pensando
en todos los olores 
de una mañana de domingo

El café
las tostadas
el gel de la ducha
las naranjas exprimidas
los tomates 
el sexo en las sábanas
los alrededores de la Lonja
los sellos viejos, las monedas
los cromos 
las manos de los coleccionistas
los calamares rebozados
mi cuaderno de deberes
las montañas de mani en el tinglado del puerto
el pequeño barquito
que te conducía hasta al faro
por treinta pesetas.

Me quedé pensando 
en todas las cosas bellas
de una mañana de domingo.

Entonces no sabía
que las mañanas de domingo
sólo huelen a tristeza.

TUYA Javier Gm

Las paredes ya no hablan
las puertas no muestran sus garras
los cuadros miran como cien ojos
los libros llenos de vida muerta
el reloj se paró a las 18:20
las fotografías sufren taxidermia
se fueron los sueños
quedan los ensueños
las pelusas del tamaño de una nuez
unas latas en el armario despensa
las sábanas frías como mi rostro

y un desafío:
el olvido que nunca quise,

o un sometimiento:
el llanto de la ausencia.

Tuya.

MIRAD Javier Gm


Mirad, cómo se retuerce de risa la felicidad,
qué cachonda,
revolcándose por el suelo,
dando patadas al aire que casi se ahoga,

descojonándose la tía,

de todos los que están naciendo ahora.

ORNITOLOGÍA Javier Gm


Me interesa
la ornitología,

estudia las aves
los pájaros
los pajarracos
:
léase los buitres,
las urracas,
los cuervos,
incluso
hace un apéndice
para los vampiros
que son unos murciélagos
que pululan libremente por ahí,
la red, los bancos, las notarías...

pero no dice nada de esos alados
llamados ángeles,
probablemente tú seas uno de ellos
y no lo sabes.

La ornitología me pone más
cuando me doy de bruces
con uno de estos,
hablan, ríen, aman...

probablemente tú seas uno de ellos
y aún no has aprendido

a desplegar las alas.

DAVID CONTRA GLOBAL Antonio Orihuela


Tienen todas las bombas,
todos los tanques,
todas las pistolas,
todas las porras,
pero es a nosotros a quienes llaman radicales.

Tienen todas las multinacionales,
todos los bancos,
toda la pasta,
todos los políticos,
todas las universidades,
y sin embargo
es a nosotros a quienes llaman radicales.

Tienen todas las radios,
todas las televisiones,
todas las imágenes,
todas las informaciones,
todos los periódicos,
todas las voluntades,
y sin embargo
para ellos nosotros somos los radicales.

Tienen una mentira que dice que todo es verdad
y aún dicen que somos nosotros
los que estamos de más,
los radicales.

CAPITALISMO Ana Pérez Cañamares

El hombre seboso y trajeado se cuela en nuestra cama cada noche

después de follarse al universo viene a susurrarnos nanas

su obsesión por nosotros no descansa nunca

en nuestros sueños nos persigue

con su disfraz de perro, de vendedor, de cura

de espiga de trigo, de pistola en el bolsillo

su disfraz de muerte, su disfraz de vida



sé que tú le gustas con ojeras

yo le pongo cachondo cuando estoy cansada

me quiere flaca aunque me tienta con chucherías

y a ti elegante aunque te duelan los huesos



me empuja a emborracharme pero no por diversión

sino para olvidar

que mis horas de ocio se cierran siempre con balance negativo



cuando estamos a punto de enfermar por agotamiento

nos premia con unas vacaciones

y nos tiende los billetes como el cazador

lanza un hueso al galgo que ahorcará mañana



me instiga a desear cosas que no necesito

aunque él nunca tiene para mí un regalo



dice que mis enemigos son aquellos

que quieren lo mismo que yo

porque no hay bastante

nunca hay bastante para todos



y nos cobra por lo que no es de nadie

por el agua de lluvia

por el sol y la arena

por los claros del bosque

y los manantiales



secuestra a mi amor durante 10 horas cada día

y cada día me lo devuelve más viejo



con sus brazos lascivos abraza a mi hija

y yo grito ¡huye!

-he visto los primeros signos de rendición

en su rostro inocente-

pero no sé mostrarle la puerta de salida



y más que mi felicidad, lo que a él le preocupa

es atisbar en mi cara un rastro de consuelo

que me permita llegar hasta la próxima tregua



cada día me pone café en los labios

para que aguante, y luego una pastilla

que me aplaque los nervios para que descanse y duerma

mientras él sigue haciendo conmigo lo que le viene en gana



(a veces se tumba sobre mí y yo con los ojos abiertos

miro al techo, y si se da cuenta me dice

que ya va siendo hora de pintarlo)



envenena la comida con que me alimenta

me prohíbe fumar mientras engorda mi ansiedad

y me quita los chupetes que podrían consolarme



provoca mi llanto

y después me obliga a maquillar las señales de la tristeza



si me pongo rebelde, ríe paternalista

cuenta que él también pasó por esa época

y mi rebeldía la rebaja a moda

que luce en camisetas los sábados por la mañana

cuando sale a comprar los cruasanes y el periódico



él me da detalle de cada asesinato, de todas las guerras

de las violaciones y los golpes de estado



pero tanta información me deja sorda y ya no escucho

los crujidos ni los llantos en voz baja

las señales del desmoronamiento



y él calla que cada muerto, cada herido

las mujeres violadas y los que sufren torturas

todos recibieron su visita antes de convertirse en lo que son ahora



se zafa de las culpas con promesas

pero yo sé que una palabra suya

bastará para condenarnos



y si desaparece es para espiar a salvo y oculto

en los bares, en los hoteles, en los baños, en las celdas



tengo que darle las gracias porque

¡tú eres una mujer moderna!, grita animoso

de las que habla inglés, trabaja en casa y en la oficina

va al gimnasio y aparenta menos edad de la que dice el dni

tienes nociones de pedagogía aunque apenas veas a tus hijos



y además fuiste bendecida con una vocación

para que puedas sentirte mejor que otras

(y yo callo que yo no quiero ser artista

si eso va a convertirme en diferente

porque ya me siento lo bastante sola

y no quiero competir en más carreras)



si muestro debilidad, susurra, todos querrán aprovecharse

(como si él dejara algo para los otros)

mejor será que despliegue arrogancia

(con todos menos con él)



de todo me habla pero no de quién recogerá los restos del naufragio

ni en qué lugar nos reuniremos los náufragos para organizarnos

para hacer un fuego, compartir la comida y quitarnos el frío



aunque antes hay que hacer acopio de fuerzas

para no abandonarse cada uno en su rincón



Un día, no sé cuándo, yo le voy a cobrar

sus cadáveres, las humillaciones

el secuestro de la inocencia

el expolio de los sueños



yo le voy a cobrar, no sé cuándo



y la primera puñalada que le voy a meter

va a ser por las caricias que no nos dimos

por los polvos que no echamos

tú y yo

cada vez que se cuela en nuestra cama

y nos dice que mañana, mañana, mañana

mañana el despertador sonará a las 6.30



y veinte minutos más de sueño

nos harán mejores soldados a su servicio



Te lo juro, mi amor. Una puñalada

por cada polvo que nos robó

y luego ya el resto, por los presos, por los indigentes

por los que dejan atrás casa y familia

por el dolor que no merecemos sufrir ni ver

por los campos arrasados

por los animales que se hacinan

por los niños que trabajan

por los ojos que se cierran por el cansancio y la muerte

por el tiempo que no volverá

por la vida que nos robaron

por la vida

mi amor

por la vida.

SALMO ÁCRATA - Jesús Lizano




¡Canta a la libertad!

Vendrán otros silencios, otras cárceles,
otras sombras te alcanzarán,
pero tú
canta a la libertad.

Vendrán otros dominantes,
otros dioses,
otros predicadores ensordeciendo,
en son de guerra,
en son de paz.

La soledad,
vendrá la soledad.
Pero tú
canta a la libertad.

Vendrán las lágrimas, otras lágrimas,
hasta el fin de tus días llorarás,
otras canciones, otros himnos,
otros tambores,
otras campanas doblarán.
Pero tú
canta a la libertad.
La libertad es la verdad.


Vendrán los uniformadores, los vigilantes,
todo te hará dudar de la libertad.
Volverán las oscuras golondrinas
de las ideas y los cuervos,
diciendo: ¡Nunca más! ¡Nunca más!
Verás morir a tus hermanos,
y el mundo, sepulturero de tus hijos,
los enterrará.
Verás caer todos los sueños.
Pero tú
canta a la libertad.
Porque la libertad
es la lucha por la libertad.

Otros vendrán, ya vienen,
cantando a la libertad,
porque el hombre es el alma
y el alma
sólo es la libertad.

Vendrá tu muerte, ¡Ah, tu muerte!
ni una sola esperanza dejará.
Pero tú,
en tu última y trágica rebeldía,
en tu último grito,
en tu último
y desesperado afán,
en tu último aliento
canta a la libertad.





La diferencia entre ayer y hoy,
es que hoy

no estoy para anteayeres

y sí
para ayer /y
para recordarte
donde se recuerdan
las cosas hermosas,
las personas bellas,
y sentir
algo parecido
a haber sido el afortunado
del cuponazo.



Javier Gm