El no
el no inóvulo
el no nonato
el noo
el no poslodocosmos de impuros ceros noes que noan noan noan
y nooan
y plurimono noan al morbo amorfo noo
no démono
no deo
sin son sin sexo ni órbita
el yerto inóseo noo en unisolo amódulo
sin poros ya sin nódulo
ni yo ni fosa ni hoyo
el macro no ni polvo
el no más nada todo
el puro no
sin no
OLIVERIO GIRONDO, Persuasión de los días.
by Lisa Haney
jueves
Un poema de Begoña Abad
Debería haberme aflojado
la conciencia
no tengo edad para
estrecheces
ni para el insomnio que
me produce la injusticia.
Debería vestirme de mayor
y cuidar no me contagien
la alegría
los que aún la conservan.
Debería hacerme un seguro
por si vivo lo suficiente
a pesar de tragar tanto
veneno.
Debería dejar de hacer
el amor
no vayan mis nietos
a descubrirme
y me pidan consejo.
Debería dejar la pancarta
de oponerme
al sistema por sistema
y a sus aberraciones.
Debería hacerme cómplice
de los que ganan
para comer con ellos
la sopa boba
en lugar de hacerme
una de sobre.
Debería dejar de escribir
poemas
que nunca verán la luz
en Hiperión
ni estarán en la lista
de los elegidos.
Pero dejar estas cosas,
ahora que empiezan
a gustarme,
me jode tanto…
Begoña Abad.
la conciencia
no tengo edad para
estrecheces
ni para el insomnio que
me produce la injusticia.
Debería vestirme de mayor
y cuidar no me contagien
la alegría
los que aún la conservan.
Debería hacerme un seguro
por si vivo lo suficiente
a pesar de tragar tanto
veneno.
Debería dejar de hacer
el amor
no vayan mis nietos
a descubrirme
y me pidan consejo.
Debería dejar la pancarta
de oponerme
al sistema por sistema
y a sus aberraciones.
Debería hacerme cómplice
de los que ganan
para comer con ellos
la sopa boba
en lugar de hacerme
una de sobre.
Debería dejar de escribir
poemas
que nunca verán la luz
en Hiperión
ni estarán en la lista
de los elegidos.
Pero dejar estas cosas,
ahora que empiezan
a gustarme,
me jode tanto…
Begoña Abad.
de Alejandra Pizarnik
¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Y quién no posee un fuego,
una muerte,
un miedo,
algo horrible,
aunque fuere con plumas
aunque fuere con sonrisas?
A. Pizarnik.
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Y quién no posee un fuego,
una muerte,
un miedo,
algo horrible,
aunque fuere con plumas
aunque fuere con sonrisas?
A. Pizarnik.
Un poema inédito de Gsús Bonilla
2013 d.C
Más que un gobierno una costumbre
como la de marcar el ganado. Las señales
con almagre o pez; hay que identificar
al animal en la distancia y en esa longitud
se percibe el triángulo invertido de la Alemania
Nazi. Vamos a jugar a los colores: Amarillo,
para Judíos; rojo de los presos políticos y verde
de preso común; el azul de los inmigrantes
y el púrpura para los estudiantes libres
de la Biblia. Rosa para homosexuales; negro,
de las mujeres asociales: prostitutas,
lesbianas, vagos, maleantes, inadaptados,
sin techo, deficientes y retrasados mentales;
el mismo negro para los gitanos, drogadictos
y alcohólicos y anarquistas. Mi país es un hierro
candente. Una acuarela y un óleo gris. Dios
se aplica sobre la piel con pulso firme,
la policía traduce los sucesos a su modo, según
los miedos que tenga. A mí me punzan los oídos,
hay millones de brazos suplicando piedad.
Gsús Bonilla (Inédito)
Más que un gobierno una costumbre
como la de marcar el ganado. Las señales
con almagre o pez; hay que identificar
al animal en la distancia y en esa longitud
se percibe el triángulo invertido de la Alemania
Nazi. Vamos a jugar a los colores: Amarillo,
para Judíos; rojo de los presos políticos y verde
de preso común; el azul de los inmigrantes
y el púrpura para los estudiantes libres
de la Biblia. Rosa para homosexuales; negro,
de las mujeres asociales: prostitutas,
lesbianas, vagos, maleantes, inadaptados,
sin techo, deficientes y retrasados mentales;
el mismo negro para los gitanos, drogadictos
y alcohólicos y anarquistas. Mi país es un hierro
candente. Una acuarela y un óleo gris. Dios
se aplica sobre la piel con pulso firme,
la policía traduce los sucesos a su modo, según
los miedos que tenga. A mí me punzan los oídos,
hay millones de brazos suplicando piedad.
Gsús Bonilla (Inédito)
domingo
Un poema de Jorge M. Molinero
cada día sale una noticia
del mercadona
-pasó de ser un santo
a algo menos que el diablo-
supongo que ni lo uno ni lo otro
pero lo que nunca sale
en la radio
en la prensa
en la tele
es que en mi barrio hay
una gitana preciosa en la que
bajo una chatarrería de oropeles
faldas de tubo cardados y camisas
de leopardo
se puede atisbar una diosa
y todas las tardes
a eso de las nueve
baja al mercadona
del brazo de su madre
exponiéndose dulce como los
bollitos hojaldrados de hacendado
arrebatadora como la pirámide
de naranjas del campo en la frutería
y lo que no sale en la radio
ni en el periódico
ni en la tele de los huevos
es que allí
en el mercadona
se pasea una gitana
del brazo de su madre
a la hora en la que los gitanos
salen del culto y van a comprar
esperando a que alguno se la lleve
a que alguno la pida
y de eso
nunca hablan las noticias
Jorge M. Molinero
del mercadona
-pasó de ser un santo
a algo menos que el diablo-
supongo que ni lo uno ni lo otro
pero lo que nunca sale
en la radio
en la prensa
en la tele
es que en mi barrio hay
una gitana preciosa en la que
bajo una chatarrería de oropeles
faldas de tubo cardados y camisas
de leopardo
se puede atisbar una diosa
y todas las tardes
a eso de las nueve
baja al mercadona
del brazo de su madre
exponiéndose dulce como los
bollitos hojaldrados de hacendado
arrebatadora como la pirámide
de naranjas del campo en la frutería
y lo que no sale en la radio
ni en el periódico
ni en la tele de los huevos
es que allí
en el mercadona
se pasea una gitana
del brazo de su madre
a la hora en la que los gitanos
salen del culto y van a comprar
esperando a que alguno se la lleve
a que alguno la pida
y de eso
nunca hablan las noticias
Jorge M. Molinero
Un poema de TERESA NARANJO
Soy el hijo de la mujer
violada
que no tuvo derecho
a abortar,
tengo obligación a nacer
pero no tengo derecho
a vivir.
Soy el hijo sin brazos ni piernas
por causa de un medicamento
y he sido obligado
en el nombre de dios
a nacer.
Aquí afuera
me dicen disminuido,
me niegan cualquier
esperanza de vida.
Afortunadamente
no soy el hijo
de estos hijos de puta
esos...
No nacieron
alguien se ocupó
de que no tuvieran
apellidos ilustres
ni llamar monseñor
a su padre.
Teresa Naranjo
violada
que no tuvo derecho
a abortar,
tengo obligación a nacer
pero no tengo derecho
a vivir.
Soy el hijo sin brazos ni piernas
por causa de un medicamento
y he sido obligado
en el nombre de dios
a nacer.
Aquí afuera
me dicen disminuido,
me niegan cualquier
esperanza de vida.
Afortunadamente
no soy el hijo
de estos hijos de puta
esos...
No nacieron
alguien se ocupó
de que no tuvieran
apellidos ilustres
ni llamar monseñor
a su padre.
Teresa Naranjo
jueves
(que no venga la poesía a salvarme) un poema de EVA R. PICAZO
que no me encuentre sucia y derrotada,
que me sangren las encías
y los poemas escuálidos
que me sangren las cuencas de los ojos,
y los versos me atornillen el corazón
al lado izquierdo del cuerpo,
que mis dientes mastiquen despacio
todo este silencio,
que el silencio no me sangre
que me sangre la palabra,
que resbale en hilos rojos
por mis brazos y mis piernas,
que resbale la palabra
que la poesía me duela
para no dolerte más,
que me duela y me sangre
para no dolerme,
que forme una parábola
entre tu boca y mi boca
que no venga la poesía a salvarme
que no venga
Eva R. Picazo
(Donde la lluvia - Edt. Unaria -2013)
que me sangren las encías
y los poemas escuálidos
que me sangren las cuencas de los ojos,
y los versos me atornillen el corazón
al lado izquierdo del cuerpo,
que mis dientes mastiquen despacio
todo este silencio,
que el silencio no me sangre
que me sangre la palabra,
que resbale en hilos rojos
por mis brazos y mis piernas,
que resbale la palabra
que la poesía me duela
para no dolerte más,
que me duela y me sangre
para no dolerme,
que forme una parábola
entre tu boca y mi boca
que no venga la poesía a salvarme
que no venga
Eva R. Picazo
(Donde la lluvia - Edt. Unaria -2013)
miércoles
ÁNGEL GUINDA, dos textos de ESPECTRAL
¡Si me dejo la vida en la palabra, la palabra me devolverá a la vida!
Si bajáis la palabra a las cloacas, buscad el oro en ellas, evitad que las ratas la devoren.
Cada mirada sea una presencia, cada presencia una aparición, y cada paso me acerque a lo desconocido.
Las palabras acuden a mi tránsito desenganchadamente nuevas, ágiles, me libran del exilio que es vivir.
***
¿Para qué?
¿Mi vida ha sido esto? ¿Un cordero que lleva en su balar abrazos?
¿Un potro que va y viene? ¿Un toro que va, y va, embiste y vuelve? ¿La velocidad que va, y va, y se pierde? ¿Un caballo que va, y se va, y no vuelve? ¿Mi vida ha sido esto? ¿Para quién? ¿Una oveja fuera del rebaño, azuzada por el perro del trabajo? ¿Mi vida es ya ese torpe buey tan lento, este viejo tractor que no se pone en marcha?
Ángel Guinda
Si bajáis la palabra a las cloacas, buscad el oro en ellas, evitad que las ratas la devoren.
Cada mirada sea una presencia, cada presencia una aparición, y cada paso me acerque a lo desconocido.
Las palabras acuden a mi tránsito desenganchadamente nuevas, ágiles, me libran del exilio que es vivir.
***
¿Para qué?
¿Mi vida ha sido esto? ¿Un cordero que lleva en su balar abrazos?
¿Un potro que va y viene? ¿Un toro que va, y va, embiste y vuelve? ¿La velocidad que va, y va, y se pierde? ¿Un caballo que va, y se va, y no vuelve? ¿Mi vida ha sido esto? ¿Para quién? ¿Una oveja fuera del rebaño, azuzada por el perro del trabajo? ¿Mi vida es ya ese torpe buey tan lento, este viejo tractor que no se pone en marcha?
Ángel Guinda
LINAJE, un poema de UBERTO STABILE
Toco los poemas como tú me tocas
como rinde pleitesía el corazón al tiempo
como se piensa octubre o sucede una canción.
Toco los poemas para poder tocarte
esta oración de crudo invierno
esta rebelión de amor y carne
penúltima provincia de nuestras palabras.
Toco los poemas como puentes
encadenados al río y lloro
vértigo del tiempo que ya no tengo
caricia y cónclave de la memoria.
Toco para renovar cautivo
las primeras horas del madrigal
luz en verso propio y ciénaga donde
más allá sólo
existo y muero.
Uberto Stabile
como rinde pleitesía el corazón al tiempo
como se piensa octubre o sucede una canción.
Toco los poemas para poder tocarte
esta oración de crudo invierno
esta rebelión de amor y carne
penúltima provincia de nuestras palabras.
Toco los poemas como puentes
encadenados al río y lloro
vértigo del tiempo que ya no tengo
caricia y cónclave de la memoria.
Toco para renovar cautivo
las primeras horas del madrigal
luz en verso propio y ciénaga donde
más allá sólo
existo y muero.
Uberto Stabile
lunes
LISBOA, un poema de NACHO ESCUÍN
Si esto fuera Lisboa yo podría hacerte creer en
algún café que soy heredero de Pessoa, o rodeados
por las luces amarte y decirte que un collar de uvas
blancas nos abraza. Adoro las luces de Lisboa,
redondas y descomunales, sueño con ellas tantas
noches que al despertar creo estar allí en ocasiones.
Pero no, mire donde mire no encuentro Lisboa, y
quizá tampoco encuentro lugares más cercanos y
conocidos. Busca Lisboa en tu corazón y llena tus
manos de su primavera, aquí y en mi pecho hace
frío.
Ignacio Escuín
algún café que soy heredero de Pessoa, o rodeados
por las luces amarte y decirte que un collar de uvas
blancas nos abraza. Adoro las luces de Lisboa,
redondas y descomunales, sueño con ellas tantas
noches que al despertar creo estar allí en ocasiones.
Pero no, mire donde mire no encuentro Lisboa, y
quizá tampoco encuentro lugares más cercanos y
conocidos. Busca Lisboa en tu corazón y llena tus
manos de su primavera, aquí y en mi pecho hace
frío.
Ignacio Escuín
AQUÍ ESTÁIS AUNQUE NO APAREZCÁIS
Desentraño, es un poema de Falcón.
Desapropio, es un poema de Riechmann.
Acompaño, es un poema de Cañamares.
Profundizo, es un poema de García Teresa.
Corazono, es un poema de Begoña.
Duelo, es un poema de Martínez Ferrer.
Sangro, es un poema de González.
Divierto, es un poema de Benedicte.
Vuelo, es un poema de Macías.
Enternezco, es un poema de Stabile.
Sorprendo, es un poema de Ge.
Digiero, es un poema de Vicent.
Veo, es un poema de Zapico.
Imagino, es un poema de Lizano.
Estremezco, es un poema de Massieu.
Permanezco, es un poema de Luna.
La hermosa idiotez, un poema de cualquiera, mío, de ellos.
Desapropio, es un poema de Riechmann.
Acompaño, es un poema de Cañamares.
Profundizo, es un poema de García Teresa.
Corazono, es un poema de Begoña.
Duelo, es un poema de Martínez Ferrer.
Sangro, es un poema de González.
Divierto, es un poema de Benedicte.
Vuelo, es un poema de Macías.
Enternezco, es un poema de Stabile.
Sorprendo, es un poema de Ge.
Digiero, es un poema de Vicent.
Veo, es un poema de Zapico.
Imagino, es un poema de Lizano.
Estremezco, es un poema de Massieu.
Permanezco, es un poema de Luna.
La hermosa idiotez, un poema de cualquiera, mío, de ellos.
La herida es la escritura,
por tanto, la cura,
la sanación es un
poema de todos.
La resurrección, es un poema por escribir.
Contra, cabe, con, es un poema de Orihuela.
Abandono
Contra, cabe, con, es un poema de Orihuela.
Abandono
Rechazo
es
lo que he aprendido a hacer
es
lo que he aprendido a hacer
con un poema
de García Montero.
Javier Gm
Un poema de LAS SUMAS Y LOS RESTOS. Ana Pérez Cañamares
Pocos saben que tengo otra hermana.
El azar nos separó al nacer.
Yo mamaba la leche de mi madre
mientras ella se secaba al sol.
Cuando perforaron mis orejas
ella recibió la ablación del clítoris.
Follé con hombres y sufrí por todos;
a manos de uno solo se quebró ella.
Me separé, lloré, abandoné mis sueños.
Ella murió unas cuantas veces
bajo piedras, ácido, sida y malaria.
Su cuerpo se deshizo y se recompuso.
En una o dos ocasiones fue feliz de morir.
Mi hija creció; mi hermana murió en el parto.
Años después parió una niña y se la quitaron.
Yo veo mi cuerpo envejecer, ella no tiene espejo.
Me pongo cremas antiarrugas
pero toda ella es un surco.
Yo hago listas de lo que me duele:
pero ella es la que administra su dolor.
Ana Pérez Cañamares
Poema perteneciente al libro Las Sumas y los Restos (Edt. Devenir)
recientemente galardonado con el V Premio de Poesía Blas de Otero - Villa de Bilbao 2012)
El azar nos separó al nacer.
Yo mamaba la leche de mi madre
mientras ella se secaba al sol.
Cuando perforaron mis orejas
ella recibió la ablación del clítoris.
Follé con hombres y sufrí por todos;
a manos de uno solo se quebró ella.
Me separé, lloré, abandoné mis sueños.
Ella murió unas cuantas veces
bajo piedras, ácido, sida y malaria.
Su cuerpo se deshizo y se recompuso.
En una o dos ocasiones fue feliz de morir.
Mi hija creció; mi hermana murió en el parto.
Años después parió una niña y se la quitaron.
Yo veo mi cuerpo envejecer, ella no tiene espejo.
Me pongo cremas antiarrugas
pero toda ella es un surco.
Yo hago listas de lo que me duele:
pero ella es la que administra su dolor.
Ana Pérez Cañamares
Poema perteneciente al libro Las Sumas y los Restos (Edt. Devenir)
recientemente galardonado con el V Premio de Poesía Blas de Otero - Villa de Bilbao 2012)
martes
Un poema de IVÁN RAFAEL
El lápiz había salido de un árbol.
El folio había salido de un árbol.
La regla, el pupitre y la silla
habían salido de un árbol.
Todo lo demás
era de madera.
Iván Rafael.
El folio había salido de un árbol.
La regla, el pupitre y la silla
habían salido de un árbol.
Todo lo demás
era de madera.
Iván Rafael.
lunes
Un poema de ANA PÉREZ CAÑAMARES
No sólo nos definen
las guerras que peleamos
el enemigo que elegimos
sino también la enfermería, el hogar
donde curar las heridas
el médico que nos cose
y su hilo.
La poesía es la convalecencia
a la que apostamos la salud.
Ana Pérez Cañamares
las guerras que peleamos
el enemigo que elegimos
sino también la enfermería, el hogar
donde curar las heridas
el médico que nos cose
y su hilo.
La poesía es la convalecencia
a la que apostamos la salud.
Ana Pérez Cañamares
ELECTRA, un poema de EVA VAZ (Ruido de Venenos - Edt. Crecida - 2013)
Padre, dime que has escuchado alguna vez
el grito agonizante de los pájaros.
Necesito saber que mi debilidad
es un gen dormido,
que es por eso que sólo escribo elegías
que a todos emocionan
porque la muerte es algo corriente.
Papá, no sé darte un abrazo.
Tengo algunos gestos mutilados.
Y estoy tan perdida como un animal recién destetado,
tan fuera de este cuerpo
y de este nombre.
No me preguntes,
no pasó nada,
sólo los años.
Alúmbrame un camino a casa.
Qué camino, qué casa, qué yo.
Esta noche quiero dormir
sin susto.
Dime que todavía es posible.
Sin pastillas.
¿QUE SI ME HA GUSTADO TU POEMA? un poema de ANTONIO DÍEZ
¿QUE SI ME HA GUSTADO TU POEMA?
¿que si me ha gustado tu poema?
bien me alegra que me hagas esa pregunta
¿que si me ha gustado? ¡buena pregunta!
pues sí sí
me ha gustado tu poema
me gusta tu poema
me gusta y me gustará tu poema
está muy bien
es muy bueno
es un poema muy bueno
es alucinante es flipante de verdad
me ha deslumbrado me ha maravillado
me ha extasiado me ha impactado
me ha encantado tu poema
encantado de conocer a tu poema
encantado de conocerte normal que estés encantado de conocerte
porque eres el mejor eres la hostia eres la polla
tú sí que sabes tú sí que molas
hutus y tutsis tú sí que vales y sabes que molas, ¿vale?
de mayor quiero ser como tú de joven era como tú
tuvimos la misma infancia no tuvimos infancia
todo el mundo comprende tu poema
nadie puede comprender de verdad tu poema
eres el hijo que nunca tuve
hermano
eres como un padre para mí
tu poema me ha llegado al corazón
me ha abierto los ojos
es un soplo de aire fresco
es poesía de verdad
tu poema salvará el mundo
condonará la deuda del tercer mundo
es la vacuna contra el cáncer y contra el sida
detiene la deforestación revierte el cambio climático
tu poema es lo mejor que he escuchado nunca
es la hostia tío te quiero es la polla cojonudo poema
¡dios! ¡qué poema!
¡la virgen! ¡de puta madre!
¡cómo mola! ¡qué poema!
pero no
tu poema no me gusta: me encanta
no
tu poema no es bueno: es lo siguiente
¿qué es poesía?
¿y tú me lo preguntas?
qué chulo qué poema más chulo
qué guay qué poema más guay
qué guapo qué poema más guapo qué de puta madre
qué bárbaro qué chévere qué buena onda tu poema
¡qué poema! ¡qué poemón!
me descubro ante usted me quito el sombrero el cráneo ante usted
tiene usted aquí a su más leal amigo
qué digo amigo: su siervo
qué digo siervo: su esclavo
es usted la luz que nos guía
nuestra inspiración
póngame a los pies de usted
a los pies de su señora
¡qué poemón! ¡qué poemón!
¡QUÉ POEMÓN!
pero dime ahora dime tú grandí si sí ss imo poeta
:
¿y a ti?
el mío
¿te ha gustado?
miércoles
Diatriba contra mi hermano próspero, un poema de JOSÉ WATANABE
Mi hermano el próspero
sumergido en su sofá versallesco
preludia
como elefante en suave regocijo
su siesta.
Mira el mar en la falsa profundidad de la pecera
y organiza la tarde como si fuera un negocio.
Sólo oigo girar la rueda de la fortuna
cuando me acerco sigiloso para mirar a través de su ojo
y el caracol que nos anunció el mar que desconocíamos
se ha convertido
en cornucopia.
Lo rodea un aire robusto, un aire de torre gorda
y menos que gusano soy
ante la concurrencia de parientes y público en general.
A veces pienso en mi padre
que nos aguarda a todos entre la niebla
bebiendo el licor de las botellas vacías,
seguro se alegra
seguro me invita un trago
si le arribo sin chequera
y de todos el más escaldado.
José Watanabe
sumergido en su sofá versallesco
preludia
como elefante en suave regocijo
su siesta.
Mira el mar en la falsa profundidad de la pecera
y organiza la tarde como si fuera un negocio.
Sólo oigo girar la rueda de la fortuna
cuando me acerco sigiloso para mirar a través de su ojo
y el caracol que nos anunció el mar que desconocíamos
se ha convertido
en cornucopia.
Lo rodea un aire robusto, un aire de torre gorda
y menos que gusano soy
ante la concurrencia de parientes y público en general.
A veces pienso en mi padre
que nos aguarda a todos entre la niebla
bebiendo el licor de las botellas vacías,
seguro se alegra
seguro me invita un trago
si le arribo sin chequera
y de todos el más escaldado.
José Watanabe
sábado
Un poema de PURA PERIS
Per fi estàs a punt,
ho note.....
amb impaciència sostinguda
he esperat aquest moment
Ací et tinc,
al davant meu
i vaig a menjar-te sencer
paladejant cada tros de tu
et menjaré delerosa
com mai no t`han menjat
com mai més ho faran
sense llevar els meus ull de tu
per gaudir com
a cada xuclada,
a cada mos,
a cada llepada,
tremoles indefectiblement...
Et repasse de dalt a baix
excitada per la teua dolçor,
em dispose a consumir-te
per complet,
poc a poc,
assaborint en la meua boca
cada minúscula partícula
del teu ser..
sentint com a cada pas
dels meus llavis
de les meues mans
per la teua figura
traspua el caramel que
em delecta
nèctar litúrgic,
aliment del meu deler...
servit a taula
amb la meua millor arma
decidida inicie l’atac,
faig un tast
et pose a la meua boca
l’ansia em recorre
ja no puc parar
et devore amb avidesa
fins el final...
ummmmmmm
t’estime
adorat Flam!!
Pura Peris
Pura Peris
miércoles
Un poema de BÁRBARA BUTRAGUEÑO
Ellos hablan,
comen,
duermen
pero no saben
que tú y yo nos suicidamos
desde lo más alto de nuestros pensamientos,
que quemamos sus mentes mientras duermen
para fertilizarlas,
que somos el espacio que separa dos burbujas
cuando se besan.
Bárbara Butragueño
comen,
duermen
pero no saben
que tú y yo nos suicidamos
desde lo más alto de nuestros pensamientos,
que quemamos sus mentes mientras duermen
para fertilizarlas,
que somos el espacio que separa dos burbujas
cuando se besan.
Bárbara Butragueño
domingo
Dos poemas de BIBIANA COLLADO
TE VEO
Manojito de nervios
apretados y azules.
* * *
COMO SI NUNCA ANTES
Tanto tiempo después
encontrarnos así
como si nunca antes
o como si
el mundo entero
pero hace mucho
cuando no.
Tanto tiempo después
nuestra venganza es ser felices.
Bibiana Collado
(Como si nunca antes - Edt. Pre-Textos - 2013)
Manojito de nervios
apretados y azules.
* * *
COMO SI NUNCA ANTES
Tanto tiempo después
encontrarnos así
como si nunca antes
o como si
el mundo entero
pero hace mucho
cuando no.
Tanto tiempo después
nuestra venganza es ser felices.
Bibiana Collado
(Como si nunca antes - Edt. Pre-Textos - 2013)
miércoles
NO VOLVERÁS A SER JOVEN (Ni falta que te hace), un poema de JUAN BONILLA
-Imitraición de Gil de Biedma-
Que la vida no va en serio
lo empezamos a comprender muy pronto.
Como todos los jóvenes vinimos
fundamentalmente a hacer el tonto.
No dejar huella ni
domar el lento potro
del miedo a envejecer, morir. Morirse
una fea costumbre de los otros.
Pero ha pasado el tiempo
y no nos divertimos en la feria
del mundo. Sólo aprendemos esto:
que la vida no es seria.
De todos los que pudimos ser
en el espejo no nos queda nadie.
Eso es envejecer:
cualquier futuro ya nos viene grande.
Juan Bonilla
Que la vida no va en serio
lo empezamos a comprender muy pronto.
Como todos los jóvenes vinimos
fundamentalmente a hacer el tonto.
No dejar huella ni
domar el lento potro
del miedo a envejecer, morir. Morirse
una fea costumbre de los otros.
Pero ha pasado el tiempo
y no nos divertimos en la feria
del mundo. Sólo aprendemos esto:
que la vida no es seria.
De todos los que pudimos ser
en el espejo no nos queda nadie.
Eso es envejecer:
cualquier futuro ya nos viene grande.
Juan Bonilla
NUEVA FRASEOLOGÍA POPULAR, un poema de ENRIQUE FALCÓN
Ir más ciego que zurrón de bestia.
Complicarse con la aguja.
Ser estatua de mal píxel.
Ir de anillos por el mundo.
Oler mucho a concejal.
Ver de España para afuera.
Escribir mucho de espanto.
Lorquear de triste miedo.
Enfermar por fin de libro.
Dar lo mismo rey al agua.
No hacer quicio en tribunal.
Perder lijas y naciones.
Claudicar como poema.
(o garcía-monteriendo
o bien méndez-rubiandando).
Deshilar tanto desastre.
Ser más útil que borbón.
Alarmar como sudario.
Gobernar con buen colirio.
Humillar en tinta propia.
Decidir a cura puesto.
Ser corbata sin despacho.
Caminar por ventanal.
Estar (algo) más desierto
que sostén arrepentido.
Ser más raro que mi patria.
Hombre al fin: de carne y huecos.
Ser más tonto que derechas.
Remontar mi cicatriz.
Destronar un aguacero.
Tener celos de un acuario.
Discutir a mes partido.
No morir de mediodía.
Rebanarse la mediana.
Ser más corto que patrón.
Subsistir de enredadera.
Mejor perro que en palacio.
Dar escolta con registro.
Hacer crin a la mañana.
No inclinar tantas estrellas.
¡ Con-ver-tirse en un alfil !
Enrique Falcón
(PORCIÓN DEL ENEMIGO - Edt.Calambur - 2013)
Complicarse con la aguja.
Ser estatua de mal píxel.
Ir de anillos por el mundo.
Oler mucho a concejal.
Ver de España para afuera.
Escribir mucho de espanto.
Lorquear de triste miedo.
Enfermar por fin de libro.
Dar lo mismo rey al agua.
No hacer quicio en tribunal.
Perder lijas y naciones.
Claudicar como poema.
(o garcía-monteriendo
o bien méndez-rubiandando).
Deshilar tanto desastre.
Ser más útil que borbón.
Alarmar como sudario.
Gobernar con buen colirio.
Humillar en tinta propia.
Decidir a cura puesto.
Ser corbata sin despacho.
Caminar por ventanal.
Estar (algo) más desierto
que sostén arrepentido.
Ser más raro que mi patria.
Hombre al fin: de carne y huecos.
Ser más tonto que derechas.
Remontar mi cicatriz.
Destronar un aguacero.
Tener celos de un acuario.
Discutir a mes partido.
No morir de mediodía.
Rebanarse la mediana.
Ser más corto que patrón.
Subsistir de enredadera.
Mejor perro que en palacio.
Dar escolta con registro.
Hacer crin a la mañana.
No inclinar tantas estrellas.
¡ Con-ver-tirse en un alfil !
Enrique Falcón
(PORCIÓN DEL ENEMIGO - Edt.Calambur - 2013)
lunes
SOY IGUAL, un poema de ANA ISTARÚ
No olvides
por favor
que tengo nombre.
Yo soy igual
y soy distinta.
Soy igual
en la tierra
y en mi oficio
de obrero.
Soy distinta
en la tibia luna
de mi sexo.
No hay eclipse
más dulce
que tu cuerpo
y mi cuerpo.
Pero por favor
no olvides
el nombre
que tengo.
Soy distinta, a veces,
pero soy igual.
Tengo la misma
hambre
de trigales
y vientos.
Ana Istarú
DESPACITO Y MALA LETRA, un poema de DAVID ELOY RODRÍGUEZ
Confiamos en la mala hierba
frente al empedrado:
no siempre ganará el más fuerte.
David Eloy Rodríguez
Un poema de EL LADRÓN DE PERAS, de FELIPE ZAPICO
Aspiro a poco,
o tal vez a mucho,
contrastar las estaciones,
disfrutar de los ciclos lunares,
si estoy en el mar deleitarme con el sinfín de las
mareas.
Otra luna llena de agosto,
esta vez no nació roja de sangre atrasada,
sobre las cinco de la mañana iluminaba el huerto,
el seto, los arcos de los rosales,
iluminaba tanto que hasta creí verte.
Trampas
Te dicen
lo que es sano
mejor
estético
limpio
útil
perfecto
y te lo machacan
y te lo vuelven a repetir
y venga a martillear
y otra vez
hasta que te lo tragues
y si no, le cambian el disfraz
el sabor
el envoltorio
o lo que haga falta
pero lo que te están diciendo es:
No pienses, ya pensamos nosotros por ti
no hagas, ya hacemos nosotros por ti
estés quieto, ya nos moveremos por ti.
Son tan sencillas las trampas
que ni las vemos
o somos muy mansos
o nos hacemos los locos
o por no tener
no tenemos ni instinto
y en esta ceguera
seguimos
mientras ellos
se siguen llenando los bolsillos.
Javier Gm
lo que es sano
mejor
estético
limpio
útil
perfecto
y te lo machacan
y te lo vuelven a repetir
y venga a martillear
y otra vez
hasta que te lo tragues
y si no, le cambian el disfraz
el sabor
el envoltorio
o lo que haga falta
pero lo que te están diciendo es:
No pienses, ya pensamos nosotros por ti
no hagas, ya hacemos nosotros por ti
estés quieto, ya nos moveremos por ti.
Son tan sencillas las trampas
que ni las vemos
o somos muy mansos
o nos hacemos los locos
o por no tener
no tenemos ni instinto
y en esta ceguera
seguimos
mientras ellos
se siguen llenando los bolsillos.
Javier Gm
MI POESÍA, un poema de PABLO VÁZQUEZ VIEJO
Mi poesía
no es una democracia,
ni mucho menos representativa.
No es una dictadora
de gestas y gestos
para la posteridad
o el proletariado.
No es aristocrática,
ni ácrata siquiera -
sabe que en el mundo hay mandatos
más altos y dotados que sus versos.
Mi poesía, la pobre,
cree que basta
con ofrecer a los otros
su producto interior bruto.
no es una democracia,
ni mucho menos representativa.
No es una dictadora
de gestas y gestos
para la posteridad
o el proletariado.
No es aristocrática,
ni ácrata siquiera -
sabe que en el mundo hay mandatos
más altos y dotados que sus versos.
Mi poesía, la pobre,
cree que basta
con ofrecer a los otros
su producto interior bruto.
El pintor de Washington Square, un poema de BERTA GARCÍA FAET
La bohemia es un fracaso.
Quítate esa perilla, fúmate un podium,
bébete un hielo. Investiga
la entrepierna de tu mejor amigo,
llora sin ningún motivo. Inspírate
en una diosa calva: ya
eres todo un poeta.
Ahora intenta no morirte de hambre.
Quítate esa perilla, fúmate un podium,
bébete un hielo. Investiga
la entrepierna de tu mejor amigo,
llora sin ningún motivo. Inspírate
en una diosa calva: ya
eres todo un poeta.
Ahora intenta no morirte de hambre.
sábado
ÁBRETE PASO A HOSTIAS, un poema de RICARDO MORENO MIRA
Ábrete paso a hostias,
amigo escritor,
a través de la vida.
Ábrete paso a hostias…
por el fabuloso y
grotesco mundo de la cultura.
No tengas ni pidas piedad.
No hay nada al otro lado,
Solo gente tan insignificante
y miserable como tú mismo.
Ábrete paso a hostias…
***
No importa: que nadie escuche.
No importa: que nadie lea.
No importa: que nadie entienda nada.
Simplemente:
Ábrete paso a hostias.
Los 100 lenguajes de los niños, un poema de LORIS MALAGUZZI
El niño tiene
cien lenguajes
cien manos
cien pensamientos
cien maneras de pensar
de jugar, de hablar.
cien lenguajes
cien manos
cien pensamientos
cien maneras de pensar
de jugar, de hablar.
Un ciento, siempre un ciento
de formas de escuchar
de maravillarse, de amar
un ciento de placeres para cantar y comprender
un ciento de mundos
que descubrir
un ciento de mundos
que inventar
un ciento de mundos
para soñar.
de formas de escuchar
de maravillarse, de amar
un ciento de placeres para cantar y comprender
un ciento de mundos
que descubrir
un ciento de mundos
que inventar
un ciento de mundos
para soñar.
El niño tiene cien lenguajes
(y un ciento de cientos y cientos más)
pero le roban noventa y nueve.
(y un ciento de cientos y cientos más)
pero le roban noventa y nueve.
La escuela y la cultura
separa la cabeza del cuerpo.
separa la cabeza del cuerpo.
Le dicen al niño:
que piense sin manos
que actúe sin cabeza
que escuche y no hable
que comprenda sin disfrutar
amar y maravillarse
sólo en Pascua y Navidad.
que piense sin manos
que actúe sin cabeza
que escuche y no hable
que comprenda sin disfrutar
amar y maravillarse
sólo en Pascua y Navidad.
Le dicen al niño:
que descubra el mundo que ya está allí
y del ciento
le roban noventa y nueve.
que descubra el mundo que ya está allí
y del ciento
le roban noventa y nueve.
Le dicen al niño:
que trabajo y juego
realidad y fantasía
ciencia e imaginación
cielo y tierra
razón y sueños
son cosas que no pueden ir juntas.
Y entonces le dicen al niño
que el ciento no está allí.
que trabajo y juego
realidad y fantasía
ciencia e imaginación
cielo y tierra
razón y sueños
son cosas que no pueden ir juntas.
Y entonces le dicen al niño
que el ciento no está allí.
El niño dice: Claro que no. El ciento está allí.
Loris Malaguzzi.
Loris Malaguzzi.
lunes
un poema de ISABEL BONO
mediocres,
quiero vivir entre vosotros
miradme
dos brazos dos piernas
sólo vosotros comprendéis
que no es suficiente
que he de conformarme
con otro de mi talla
mi misma altura
mi mismo peso
(para poder cargar con él
si fuese necesario)
oídme
hacedme sitio
quiero morir entre vosotros
sin haber deseado
Isabel Bono
quiero vivir entre vosotros
miradme
dos brazos dos piernas
sólo vosotros comprendéis
que no es suficiente
que he de conformarme
con otro de mi talla
mi misma altura
mi mismo peso
(para poder cargar con él
si fuese necesario)
oídme
hacedme sitio
quiero morir entre vosotros
sin haber deseado
Isabel Bono
martes
Un poema de VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ
Un sádico tío
era un auténtico sádico
las 2 de la mañana
yo salía del bar x
había tomado unas cervezas
bajando las escaleras de la calle j
se colocó detrás de mí
era rumano
me puso un cuchillo en la espalda
no te muevas hijoputa
o aquí mismo te mato dijo
no me mates por favor
no me mates supliqué
me codujo
hasta la rampa de un garaje
bajamos unos metros
me pidió la cartera se la di
me acuchilló en el muslo izquierdo
me llevé las manos a la herida
me volvió a pinchar con saña
alcanzó el pulmón derecho
me quedé allí tirado
logré llegar arriba
me llevaron al hospital
le pregunté al médico
si era grave
sí muy grave dijo
me hicieron un neumotorax
estuve ingresado 3 meses
casi no la cuento
casi no salgo de allí
un sádico tío
era un auténtico sádico
le pillaron días después
rumano un asesino
se ensañó conmigo
no me digas por qué
le di todo lo que llevaba
aún tiemblo al recordarlo
la rehabilitación va bien
me encuentro mejor
la noche ya no es para mí
tengo ahora miedo.
Vicente Muñoz Álvarez
las 2 de la mañana
yo salía del bar x
había tomado unas cervezas
bajando las escaleras de la calle j
se colocó detrás de mí
era rumano
me puso un cuchillo en la espalda
no te muevas hijoputa
o aquí mismo te mato dijo
no me mates por favor
no me mates supliqué
me codujo
hasta la rampa de un garaje
bajamos unos metros
me pidió la cartera se la di
me acuchilló en el muslo izquierdo
me llevé las manos a la herida
me volvió a pinchar con saña
alcanzó el pulmón derecho
me quedé allí tirado
logré llegar arriba
me llevaron al hospital
le pregunté al médico
si era grave
sí muy grave dijo
me hicieron un neumotorax
estuve ingresado 3 meses
casi no la cuento
casi no salgo de allí
un sádico tío
era un auténtico sádico
le pillaron días después
rumano un asesino
se ensañó conmigo
no me digas por qué
le di todo lo que llevaba
aún tiemblo al recordarlo
la rehabilitación va bien
me encuentro mejor
la noche ya no es para mí
tengo ahora miedo.
Vicente Muñoz Álvarez
VIAJE, un poema de JOSÉ BARROETA (1971 - 2006)
No pierdas sol
ve solo.
Pon una mano
un ojo contra otro
vive de pedazos.
José Barroeta
ve solo.
Pon una mano
un ojo contra otro
vive de pedazos.
José Barroeta
domingo
TALENTO, un poema de ISLA CORREYERO
Dicen que sólo tiene curvas y belleza
dicen de ella.
Que sólo sabe caminar como los tigres
hacia el gamo herido.
Sólo marcar figura y arrogancia dicen.
Dicen sólo impostura y gloria física en el aire.
dicen de ella.
Que sólo sabe caminar como los tigres
hacia el gamo herido.
Sólo marcar figura y arrogancia dicen.
Dicen sólo impostura y gloria física en el aire.
Yo digo
que hay talento en esa mano
en tales orejas de fosfórica pregunta transparente
en esa mariposa craneal que parpadea
y hace el cálculo exacto de su tiempo.
que hay talento en esa mano
en tales orejas de fosfórica pregunta transparente
en esa mariposa craneal que parpadea
y hace el cálculo exacto de su tiempo.
Así digo que el éxtasis que causa
no puede ser fulgor cosmético y vacío
no puede ser respiración de tigre hambriento o loco
no es impostura sus temibles rasgos
no lo es
no lo es
la encadenada raíz de su cabeza.
no puede ser fulgor cosmético y vacío
no puede ser respiración de tigre hambriento o loco
no es impostura sus temibles rasgos
no lo es
no lo es
la encadenada raíz de su cabeza.
Hay talento y secreto en esta bella
limpia fascinación
y enigma del prodigio.
limpia fascinación
y enigma del prodigio.
Sólo hay que olerle el rostro y la memoria
medirle los latidos y los hilos
de conexión
de un dedo a otro
ponerla vertical
profundizada
y oír su boca germinando el mundo.
de conexión
de un dedo a otro
ponerla vertical
profundizada
y oír su boca germinando el mundo.
Yo digo que es mujer y eso
es relámpago.
es relámpago.
Isla Correyero
Amor Tirano (2002)
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